El sniper de Sarajevo

the hills can see you. We were always moving, to make the work of the snipers harder. But never running, to show our pride.

I make cautious decisions as to where, when, and how to move :
to stay close to the buildings or take the middle of the road...
zig-zag... quickly... slow...?
I automatically try to avoid the angle of sight from the hills that are now too close and which make everyone in town uncomfortable...
Sometimes while walking I try to imagine what it's like to be hit by a sniper...
Can you feel the bullet hitting your body...?
Does it hurt... is it hot...?
I wonder whether I'll fall...
Would I hear the whizzing of the bullet...?
Before the shot...? Afterwards...?
What's the sound of bones cracking...?
The cyclist who was beheaded by an anti-aircraft gun the other day,
was he conscious of anything...?
I keep thinking I will "only" be wounded...
I never think I'll be killed.
I wonder whether I'd have time to see a part of my flesh flying before me
after I've been hit...?
What about the smell...? Taste...?
What goes on in the mind of the man who hides his head behind a paper while running across a sniper covered intersection...?
I think : am I afraid or am I just curious...?
Because I hate not knowing anything that might concern me...?
So I wonder why some people walk around completely numb, lost, unconcerned...
Some are protecting those who are with them, some run mechanically...
Others fend off their fears making up stupid explanations along the way...
Sometimes I think about those who shoot.
How do they decide : man or dog... child or woman... younger... or rather someone famous... or by the colours of the clothes...?
Is he happy when he hits the target...?
I often think of the deep contempt Sarajevans feel towards those who say they don't know who's shooting whom or where from, and those who seem to believe these tales.
They're just watching some future fascists around them shooting at their children...

Yo te saludo Sarajevo por Godard

Godard en su maxima expresion, agudisimo y muy actual como siempre.

El cerco de Sarajevo



De mi novela inedita La noche de los ultimos faunos

De repente soltó una lágrima, otra, comenzó a llorar desesperadamente. The world looks awful. Pero no había sido así siempre. Quizás no era el mundo, quizás eran otras cosas que invadían su corazón o el mío…

Apagó la luz de la cocina y enrumbó a su cuarto. Encendió una lámpara, sin saber exactamente por qué decidió comenzar a escribir, muchas veces le pasó por la cabeza hacerlo pero al final había abortado la idea, porque cómo escribir lo que valiera la pena, son simples palabras tontas de un muchacho cualquiera sin ninguna sensibilidad nacida del espanto, al menos si fuera Zlata, la niña escritora de Sarajevo, ella sí tenía algo que contar, ¿pero yo?,

Zlata escribió de rodillas, en posición de musulmán orando, sin levantar la cabeza, evitando así ser alcanzada por las balas de algún francotirador cristiano, escribió recluida en una madriguera inmunda, negra, negrísima, su propia piedra Al-Kooba, escribió pasando frío, hambre y por poco ella y su diario no fueron devorados por las ratas, mientras que afuera la media luna y la cruz habían reiniciado su rivalidad deportiva y se reinventaban a hachazos, y se incendiaban las bibliotecas de Alejandría, y se violaba y despellejaba a las mujeres en las puertas de la Jerusalén recién conquistada, los guerreros nadaban en la sangre de las víctimas y se levantaban nuevos campos de exterminio rwandés, y se pintaban coloridos Guernicas, todo bajo la atenta mirada de los asustadizos corsarios holandeses, los cascos azules de un cielo cada vez más gris. Ahora Zlata vive en París y Sarajevo es un éxito editorial. La niña hasta se ha dado el lujo de prologar una colección testimonial de otros pequeños supervivientes a diversos exterminios étnicos. Zlata ha cambiado al mundo y al mercado con la práctica del testimonio a tan tierna edad. Miserable de mí entonces. Miserable de mí. ZZZZZZZZZZZZZZZZ

Godard Vive

Divertidisima comedia de Godard, solo un genio puede juntar a un joven intelectual comunista (Jean-Pierre Léaud, si, el mismo nino de los 400 golpes) una cantante pop (Chantal Goya) y una botella de pepsi cola. En palabras de Godard:
"This film could be called The Children of Marx and Coca-Cola."



Nuestra musica, al extremo opuesto de Masculin féminin, es una pelicula que demanda mucho trabajo del espectador, esta dividida en tres partes, siguiendo la triparticion catolica de Infierno, Purgatorio y Cielo. El Infierno mezcla extractos de peliculas de guerra con imagenes reales de conflictos belicos. En el Purgatorio se escoge como centro un encuentro de escritores en la ciudad de Sarajevo, especificamente, en las ruinas de la Biblioteca de Estudios Islamicos, cuyas joyas literarias se perdieron para siempre en el incendio perpetrado por los milicianos serbios. Sarajevo, crisol de razas y culturas, fue literalmente arrasada en un infructuoso intento por desaparecer de la historia de la ciudad la presencia de la poblacion de origen musulman. En esta seccion es imperdible el encuentro entre un poeta palestino y una periodista israeli. Finalmente, nos encontramos un cielo resguardado por US Marines, sugerente no?.

ULTIMO MINUTO: Gano Sarkozy en Francia, al menos todavia nos queda Godard. Francamente, Segolene Royal, la candidata socialista, tampoco me daba buena espina, pero era mejor que el retrogado ex-ministro del interior. Con Francia empieza el palpito electoral en el primer mundo, mala senal para Hillary?, buena para Putin o Mitt Romney? Solo el tiempo lo dira.