ATRAPADO SIN SALIDA

no es tan fácil como imaginas, la computadora no se ha comido mi lengua,
en cambio, ha hecho más llevadero mi silencio,
ese silencio que te niegas a interpretar,
ese silencio que te lo dice todo claramente,
prefieres pensar que la computadora se ha colado en nuestra cama
como ‘la otra mujer’ como usualmente la llamas…
‘la otra mujer’ hace más soportable mi no existencia,
escribo novelas, poemas, mando correos electrónicos, veo videos,
juego ajedrez contra la máquina, casi siempre me gana, en verdad,
siempre me gana, en fin, no hago nada, callo y me enamoro de mí mismo,
de mi propia irrealidad,
los caracteres indescifrables de mi espejo cibernético,
he dejado de quererte, esa es la verdad,
pero la máquina no se ha convertido en mi amante,
sino en el hilo que a través del laberinto me guiará
indefectiblemente a un desenlace fatal contra el minotauro,
la criatura que todas las noches amanece entrelazada a mi cuerpo…

Boicot Primero de Mayo

Reproduzco a continuacion, un mensaje apoyando la lucha de los millones de ilegales que viven y trabajan en los Estados Unidos


A todos los mexicanos que están fuera de Estados Unidos.

A todos los latinos que están fuera de Estados Unidos.

A quien sea esto lea.



Amigos de México y del mundo, les estoy escribiendo desde el otro lado de la frontera para pedirles un favor: que este 1 de mayo de 2006 nos apoyen en nuestra lucha por el reconocimiento de nuestro derechos dentro de la sociedad de los Estados Unidos de América. Para nadie es un secreto lo que significa nuestro trabajo y sin embargo se nos sigue relegando a la ilegalidad, al desprecio, a la discriminación. Somos reales y sin embargo los grupos económicos, los grupos de poder y los racistas nos quieren desaparecer. Quieren hacer ver que no somos sino un problema para este país, "un cáncer", como leía el otro día en un graffitti.

Para muchos millones de mexicanos, salvadoreños, colombianos, guatemaltecos, brasilenhos, chinos, irlandeses, nigerianos, griegos, hindúes, marroquíes y otros millones más de inmigrantes esta situación de desprecio ya es insostenible, pues llevamos muchos años viviendo aquí, enriqueciendo esta nación con nuestra mano de obra, nuestro ingenio, nuestros impuestos, nuestras culturas y lo que recibimos de vuelta no nos satisface.

Es por eso que este 1 de mayo vamos a levantar la voz y vamos a manifestar nuestra fuerza. Entre las miles de expresiones que ese día se harán escuchar, podemos contar como las mas importantes el Paro Nacional de Inmigrantes y el Boicot a los Productos Estadounidenses.

Yo les estoy pidiendo que nos ayuden con el Boicot. Vayan a trabajar pero eviten comprar cualquier producto no nacional. Eso es todo lo que les estoy y les estamos pidiendo.

Acá el ambiente se calienta no solo porque ya casi es mayo, sino porque la raza se esta tomando muy en serio el asunto. Que alentador es escuchar en la radio corridos que hablan del 1 de mayo, "no somos criminales", "si se puede". Aunque nada esta ganado y aun faltan grandes luchas en las cortes, en las calles y los campos, porque tan cierto es que somos muchos y seremos mas como que los grupos mas retrogradas de este país se oponen a nuestro reconocimiento. Pero sabemos que ustedes están con nosotros y ese es un aliento extra.

Ese apoyo si se ve.

Muchas gracias.

La noche que redescubrí el apagón en el Barrio Fino+ Daddy Yankee/Lo que paso, paso

Podría regresar caminando, serían solo treinta minutos hasta la casa. Mi casa, al otro lado del río Charles… Cambridgeport… Caminaría a través del BU Bridge, el Skyline de la ciudad fragmentándose en ondas luminosas sobre mi cuerpo en movimiento. Ya no hay nadie trabajando en las oficinas del distrito financiero, sin embargo las luces siguen encendidas y en Octubre para época de Play Off, las luces de los edificios alimentan el entusiasmo por el equipo local… Se lee en el Prudencial como en un aviso de neón… GO SOX…

Sólo cruzaría el puente para escuchar el llamado de los gansos en la oscuridad. Pero esta vez estoy muy cansada. Me duelen los pies. Decido tomar el tren. Intento encender un cigarrillo y fumar haciendo tiempo hasta que llegue el trolley, pero el trolley ya está aquí. Guardo el cigarrillo y el encendedor en los bolsillos de mi chaqueta negra. Prendo el I-pod,

Dale Papi, que estoy suelta como gavete, que se alisten que estoy lista como gaveta, yo soy su gato, ella es mi gata en celo…

No me acostumbro a viajar sentada en sentido contrario a la ruta del tren es como si la ciudad no existiera, como si todas esas calles, tuneles, tiendas, personas apuradas nacieran de mis espaldas… Pero ni modo son los únicos asientos disponibles. Imaginaré que regreso a casa soñando de frente. Primera parada: Kenmore Square, esperan para subir cientos de aficionados de las Medias Rojas. Entre todos los que se traparon al tren, se destacaba la figura de un padre con su niño cargado sobre los hombros. Se le notaba un poco incómodo viajando de pie todo el camino con la criatura. El niño casi se chocaba contra el techo porque su padre era muy alto. Además no había mucho espacio para maniobrar porque el vagón estaba repleto. Viajar con un niño en una lata de sardines es imposible. Le ofrezco mi asiento, pero él me contesta muy cortésmente que no, gracias, que está bien…

zúmbale mambo pa' que mi gata prenda los motores… Que se preparen que lo que viene es pa’ que le den, Duro! Duro! Duro!... A ella le gusta la gasolina, como le encanta la gasolina, dame más gasolina… asesina, tú me debes algo y lo sabes…

La actitud del padre me hizo recordar que ayer domingo mientras leía El Codigo Da Vinci en el Café 1346 de Mass. Avenue, una señora con serias dificultades psicomotrices se desesperaba por encontrar un espacio donde sentarse. De la misma manera, le ofrecí el asiento libre que había en mi mesa, me respondió con la misma gentileza, no, gracias, estoy bien. Park Street, es hora de bajar y hacer el cambio de línea. La línea roja, la tercera parada es la mía, Central Square.

Dale mambo, cosas que pasan en el barrio fino, y tú fallaste, esa noche contigo la pasé bien, lo que pasó, pasó entre tú y yo, es una asesina, presea, dale presea…

Las 10:45 p.m… Starbucks ya ha cerrado y también la tienda de discos LP… Harvest Food, los precios son muy caros allí, la comida que venden es orgánica y la cola para pagar interminable con todos esos postpunks que hacen el tráfico de bienes tan lento…Son veinte dólares, ¿es miembro del Harvest Food?, sí, pase la tarjeta por el scanner, son diecinueve con noventa, muchas gracias… El barrio en tinieblas, qué raro, pienso… Abro la puerta del departamento… Todo es como en una película… quince años atrás y mi miedo a la oscuridad… Estudié taquigrafía y secretariado bilingüe, sin embargo, nunca pude escribir en ese lenguaje mercantil: Apagón… tampoco aprendí la palabra en inglés… ahora ya sé, Blackout es… Quince años atrás en la entrada de la casa de mi primo Luis en Comas… Algunas semanas me quedaba en su casa para ahorrar pasaje, Ancón estaba muy lejos… En esa época yo trabajaba en una agencia publicitaria… Signo se llamaba… Estaba por la Avenida Arequipa, llegando a Miraflores… ¿Quién ha sido ahora?... Los Sendero seguro… ¿Qué hacemos María?, nada, esperamos aquí hasta que venga mi tía, sí, yo también le tengo miedo a la oscuridad… enciendo las velas… Huelen a rosas y lilas… El olor de las flores me produce arcadas, pero es lo único que hay… Todo es cuestión de costumbres… En unos cuantos minutos… Las velas no olerán a nada y yo ya estaré dormida…

Son las 11:55 p.m… Faltan cinco pa’ las doce, el año va a terminar…

Cambio de opinión y empiezo a escribir esta historia en mi laptop, con la esperanza de que regrese la corriente y pueda revisar mi correo electrónico. Por la ventana de la cocina observo una leve luz que va perdiendo fuerza mientras más se acerca al backyard… Por la ventana inmensa la sombra de un viejo árbol… Por la ventana, Lima huele a rosas y lilas… Lima, ese viejo árbol completamente a oscuras…

Los de la otra cuadra sí tienen luz, lo mismo nos decíamos con mi primito Luis, qué envidia, ¿no?, Mañana les tocará a ellos, hoy nos tocó a nosotros. Luis se ofuscaba porque no podia ver los partidos del Mundial Italia 90… Pensar que hace quince años yo vivía en San Isidro, al frente de Sears, por el zanjón. Todavía me acuerdo de la japonesita de Todos que me cortaba el cabello, súbeme al caballito, chinita, le decía, me subía al caballito porque yo era bien engreída, mamá siempre se molestaba, no le engrías a esa niña, bien malcriada es, pero es que tiene un cabello bien lindo, lo que me gustaba más era cuando me regalaba caramelitos, mi peluquera estaba segura que yo era japonesa como ella, porque era jaladita, igual mi hermana, la hormiga atómica, mamá le insistía que no éramos. Un día para salir de dudas, papá y mamá le enseñaron sus electorales y así comprobó con tristeza que no éramos japonesas… Pero sí lo éramos… Así nos contó mi papá… A la bisabuela le habían cambiado el apellido cuando desembarcó en el Puerto del Callao, le pusieron un apellido peruano…

En San Isidro había luz de seguro le comentaba a Luis… Allí usan grupos electrógenos… ¿Y cómo era tu casa?, Grande de seguro, bonita, con su jardín y su chimenea… se hacía la idea él… Cuéntame, prima, prima, cuéntame cómo era esa época… Luchito siempre tan curioso, bueno es mi primito… de vez en cuando recibo cartas suyas… De vez en cuando también le mando su propina…

Cuando vivíamos en San Isidro todavía papá trabajaba para Mac&Erickson… Una agencia de publicidad americana… Papá ganaba en dólares y recibía tres gratificaciones, una el 4 de Julio, otra en 28 y para las Navidades… En el Día de Acción de Gracias su jefe siempre le regalaba vales para comprar champaña, pavo y panetón… El día más feliz de su vida fue cuando se sacó la polla del Jockey… Invitó a toda la familia a un chifa muy elegante por Surco… Ese día, papá se emborrachó demasiado, estaba muy contento…

Nuestra casa era bonita con unos roperos inmensos, con sus paredes bien blancas y unas ventanas grandototas donde entraba mucha luz, a mí me gustaba quedarme dormidita en el sofá de la sala, tomando mi leche y mirando un cuadro bien raro… parecía la Ultima Cena… la leche me sabía a ese cuadro tan raro… Creo que por eso me gustaba tanto la leche… Luego me enteré que la leche era de Dalí…

Mi casa tenía forma de yate… extraño mis abrigos de colores… Luis todavía no había nacido… Finalmente papá se salió del trabajo y creo su propia agencia de publicidad… Todo se vino abajo muy rápido… Y de allí de casa en casa de familiares… Manuel Cuadros en la Avenida Grau, un viejo edificio con mi tía Esperanza que en paz descanse, Garcilaso en Ancón, la casa de quincha de la bisabuela…

00:05 a.m.

En penumbras la casa se me hacía demasiado pequeña y me sofocaba… Necesito ir a al bar por un par de cervezas, ojalá que esté Josh, el barman, aunque no me gustan los morenos, él es muy gracioso y simpático, siempre me salva cuando un borracho se quiere pasar de listo…

Take it easy, dude… She is my girl… Get out of my bar, motherfucker… He is like my brother…

Me cambio de ropa, intento maquillarme decentemente, el espejo del baño sólo refleja la sombra de una cara de luna. Me persigno y salgo… En un par de horas regresará la luz, me digo, eso espero… Exit Music (For a Film)

Conversaciones entre Gurdjieff y Ouspensky: Blade Runner

Una mañana lluviosa en un café cualquiera de nuestra cibernación…

G: ¿Realmente Deckard era un replicante?
O: ¿Importa acaso saber si lo era?. ¿Importa saber si el unicornio con el que Deckard sueña es un recuerdo inducido?. En el desenlace de la película cuando huye con Rachael, Deckard halla un unicornio de papel hecho por Gaff…
Debemos tomar en consideración que hay dos versiones de Blade Runner, la primera, que no incluía la total intención del director, nos muestra al personaje de Deckard como un ser humano no como un replicante; la segunda que corresponde totalmente a la intención de Ridley Scott nos da pistas para pensar que Deckard es un replicante, por ejemplo el sueño del unicornio… Ahora bien aquí hay varios detalles a tomar en cuenta, Deckard o Harrison Ford ha declarado que él es un ser humano no una máquina. Los guionistas del film confesaron que el Blade Runner era un ser humano. Sin embargo, Ridley Scott afirmó tajantemente que Deckard era un replicante. ¿A quién debemos creer?

G: La pregunta de si Deckard es o no humano nos lleva a interrogar nuestra propia existencia. ¿Qué nos hace totalmente humanos y qué nos diferencia de los androides?. Blade Runner vuelve a introducir eficientemente uno de los grandes dilemas que han acompañado al hombre por miles de años, ¿cuál es la diferencia entre la realidad y la simulación? ¿somos nosotros una simulación?. ¿Son nuestros recuerdos realmente nuestros? ¿Nuestra memoria nos pertenece?...
Además, los replicantes exploran en las emociones humanas con toda su complejidad. Nosotros como espectadores asistimos a su exterminio pero, ¿por qué huyen de las colonias espaciales? porque son tratados como bestias, como esclavos, buscan refugio y respuestas en un planeta tierra que es el mismo infierno. Me quedo con las hermosas líneas de Roy Batty, replicante encarnado por Rutger Hauer: He visto cosas que ustedes no creerían, naves de ataque estallando en llamas en las afueras de Orion, he visto rayos-C brillando en la oscuridad cerca de la puerta de Tannhauser. Todos esos momentos se perderán en el tiempo, como tears in rain. Time to die. Aquí nos encontramos frente al doble plano donde el discurso se desarrolla, por un lado lo que dice Roy fluye con una sensibilidad poética en sí misma, pero por otro lado lo que afirma es lo que exactamente sucede en la realidad de la película, sus lágrimas se pierden en la lluvia que moja su rostro.
O: siendo una película hecha para Hollywood, no entiendo su fracaso en la taquilla. Son varios los ejemplos en que un fracaso económico se convierte en un fetiche de culto. Este es el caso de Blade Runner. Insistiendo sobre el dilema de si Deckard es o no es un replicante habría que añadir que en la novela que sirve de base para la película, Do Androids Dream of Electric Sheep? de Philip K. Dick, Deckard es un simple ser humano.

G: Es muy malo que Rachael no vaya a sobrevivir por mucho tiempo, pero, ¿quién puede hacerlo? ¿Por qué Blade Runner ha marcado un antes y después del cine de ciencia ficción?, ¿Por qué nos gusta tanto? Más allá de que pertenezca al género de la ciencia ficción, es indudable que se trata de una de las mejores películas de todos los tiempos… A su vez, Blade Runner es uno de los ejemplos más palpables de cómo la genialidad de un director puede ser controlada por los grandes estudios, la censura en este caso no se dio por motivaciones políticas, sino porque los estudios pensaron que un final donde Rachael estuviera condenada a morir, como replicante que era, no iba a generar beneficios económicos, por lo que se arregló el final para que sea una especie de happy ending, y así pasó con el sueño del unicornio y con la ambiguedad de si Deckard era o no un replicante. Más allá de lo evidente, estas interferencias afectan en una proporción mínima la extraordinaria calidad del film…
O: A su vez, La música de Vangelis es uno de los grandes aciertos del film. Simplemente te traslada a través del aire y el agua. Querido amigo, ¿te gustaría simular la partida inmortal que Sebastián y Tyrrel jamás acabaron debido a la furia de Roy?

G: Blancas
O: Negras
1. e4 e5 2. f4
2...exf4

O: mi querido G, eres más humano que un humano.
G: Tú eres el que lo dice. Si pudieras ver todo lo que he visto con tus ojos.

¿LII?bonus track: Trash/Suede

Aquí, nos bajamos maestro. ¿Aquí nos bajamos, Fauno?, pregunta Livia, exhibiendo la desnudez de su cuello. Sí, el día es hermoso y allí está la playa, hace tiempo que no veo el mar. El mar me llama con su canto de sirena. El mar me llama hacia su vientre. Entonces chicos, allí adelantito los dejo nomás. Gracias, don Ernesto. Qué tenga buen viaje. La apuesta había quedado atrás y la novela se la dejaron al conductor. Finalmente el fauno no se desprendió de su diario. Tome, don Julio, es lo más valioso que tenemos, gracias por todo, usted la aprovechará más que nosotros. Gracias chicos, suerte y no se asoleen tanto que es malo. De la mano el fauno macho y la ninfa hembra cruzan raudos la carretera. Se despojan de sus medias, los zapatos, corren, corren, sin temor, corren porque la arena está caliente, corren con gozo. Muy cerca de la orilla, se despojan de sus ropas y desnudos ingresan al mar, el mar les cubre hasta las rodillas. Aquí es donde todo comenzó. Aquí es donde mi padre mató a su padre. Aquí es donde yo maté a mi padre y a su gata para hacerlos míos, yo soy mi propio padre, soy el caníbal reductor de cabezas. Te amo, Livia, te amo porque no sé nada de ti, eres la gallinita con el cuello cortado, sabia en tus misterios, por eso tu amor me hace volar contra las torres más altas. Ella le sonrió, no le dijo nada, en su sonrisa desnuda, él encontró la respuesta, Fauno hasta aquí llego, voy a regresar a Lima. Tú puedes seguir mar adentro o regresar conmigo. No eres el hombre que amaba más a los delfines que a las mujeres. En cambio, amo al sol como a mí mismo. Esa mañana la playa estaba totalmente desolada. Jugaron con el agua como dos niños traviesos, lloraron como nunca, nadie les explicó lo que era el placer, nadie les ordenó disfrutarlo. Con la mente en blanco, ambos cuerpos se unieron al sol en un instante eterno, se devoraron a dentelladas, descubrieron algunos misterios de sus cuerpos, pero no todos, así era mejor.

El Puente de Piedra +The Beautiful Ones/Suede

He cruzado este puente tantas veces. Cuando niño corría desesperado subiendo las escaleras, el río hablador reventaba en gritos contra las inmensas rocas y restos de árboles que arrastraban sus furiosas aguas, era época de lluvia en la sierra. Yo ni cuenta me daba, tenía que llegar a tiempo antes que cerraran las puertas del colegio centenario. Decenas de muchachos como yo se lanzaban por la pista en bajadita atravesando como rayos o ráfagas de ametralladora el malecón de Polvos Azules…He cruzado este puente tantas veces… El Puente de Piedra… pero ésta es la primera vez que lo hago realmente. Otro día de trabajo se ha ido… Atrás quedó el Obsceno Pájaro, atrás quedaron el charapa, el cholo, doña Gloria y doña Anna. Aquí llevo en mi taper la cena para compartir con papá, pejerrey arrebosado con sus arvejitas verdes. Hoy fue un buen día. Trabajé bien, me reí con los chicos, traté de tener la mente en blanco sin pensar en nada sólo esperando que pasaran rápidamente las horas y vaya que resultó. La neblina cubre mi rostro, mi cuerpo entero tras una mortaja de aparecido, ahora mientras camino sobre las piedras del puente, me siento flotando entre el aire y el agua. No es esto maravilloso. Apenas unos años antes hice el camino del agua al aire y en los dedos del médico me sostenía con desesperación para no estrellarme contra la tierra. Camino sobre la tierra sintiendo correr el agua bajo mis pies y el aire sobre mi cabeza. No camino sobre la tierra. Sobre puentes camino. Toda la ciudad debería estar atravesada de puentes de piedra y sobre los puentes deberían levantarse las casas, los edificios, las tiendas comerciales, viviríamos entre el cielo y el agua, la gente sería realmente feliz, es la tierra que crea toda la injusticia, entre el cielo y el agua el paraíso todavía es posible. Esto no quería decir. Lo que quería decir es que siento que puedo hacer el trabajo. Puedo hacerlo bien, algo que no se me había pasado por la cabeza antes. Puedo llevarme bien con mis compañeros de trabajo. Entiendo a doña Anna y su amor por mi padre. Me siento contento cuando me llaman los clientes a sus mesas. Sí, señor, ¿en qué le puedo servir?. Quizás este hambriento desconocido piense que me están pagando para que sonría, que mi sonrisa no es natural, sino un mero artificio capitalista. sin embargo esta sonrisa es verdadera. Esta sonrisa demuestra que estoy contento porque con el correr de las horas voy aprendiendo muchas cosas inimaginables para mí un día antes. ¿Desea algo de tomar, el señor? Le recomiendo, el especial de bebidas del martes, dos pisco sours por el precio de uno. Bueno, sí ahora que está nublado el día necesito un par de piscos que me iluminen el cerebro. JAJAJAJAJAJA. Entonces, pisco sour, sí. ¿Desea alguna entrada? El menú del día le ofrece tres opciones diferentes: pulpo con salsa de maracuyá, tiradito nikkei o causa rellena con atún Florida… Podría tomar el tren de regreso hasta el trébol de Caquetá y de allí agarrar el Bus Shutlle hasta la casa pero prefiero caminar esta vez… La ruta sigue siendo tan peligrosa como siempre pero en el silencio de las tinieblas, son la 1 de la madrugada, la ciudad se me presenta mágica y seductora. Me llevo veinte soles de propina, no está mal para ser lunes. El viernes me pagan, claro que doña Anna me descontará mis llegadas tardes, pero ya le ha cambiado su humor conmigo. Hoy me ha visto trabajando muy bien y me ha sonreído un par de veces. Todavía no he terminado de cruzar el puente, que es relativamente pequeño, más bien ni siquiera he puesto un pie sobre el puente, más bien lo he escrito, olido y capturado con mi mirada de ojos negros, cabello lacio, muy lacio, negro, negrísimo, mi mirada de manos que nunca habían trabajado, mi mirada de bemba grande y colorada, mi mirada de piernas de mujer, mi mirada zamba canuta de quintas coloniales que se caen a pedazos, despintadas de colores rojizos y amarillentos. Detengo un momento mi marcha. Un rollizo y moreno señor arrinconado en una columna del pórtico de la quinta ofrece tamales a los obscenos transeúntes que se devoran la noche y la neblina. ¿Cuánto cuestan los tamales? ¿de qué tiene? Están cinco soles. ¿cinco soles? si un tamal no cuesta más de un sol, maestro, bueno, si quieres compras. Me observaba furioso con sus ojos plomizos aderezados de incipientes cataratas. Lárgate, que me espantas la clientela, me amenazó con su chaira oxidada. Entendí perfectamente y seguí mi ruta. En frente estaba el Puente Santa Rosa y el Moderno Mercado de Flores. Lugar perfecto para esperar a los caseritos, caían como moscas en las trampas de los faites. A la derecha la Prolongación Tacna y de allí escogías, tenías Próceres, Pizarro o Alcázar. No me importaba que me asaltaran, a estas alturas de mi mirada ya no había marcha atrás. Sólo había que seguir de frente nomás por todo Evitamiento rumbo a Zarumilla. Dos faites fuman unos puchos y bromean pegados a un poste de luz. Me saludan. Barrio, por acá es muy peligroso, no es bueno caminar solito por las noches, puede uno coger una fuerte gripe con este frío, entonces hice la del loco César, ésa nunca falla, me hice el loco, comencé a hacer grotescos movimientos con mis brazos y a botar saliva por la boca, a saltar y a decir incoherencias, los muchachos se reían y asombrados me veían alejarme inmune ante la gripe. Respiraba la humedad de la ciudad. Respiraba el salitre que se acumulaba en mis pulmones, respiraba el olor de la fruta podrida, estaba ya muy cerca al Trébol de Caquetá.
En los alrededores del Trébol se habían sembrado algunos árboles y grama para conciliar la ingeniería del hombre con la naturaleza. Sin embargo, el grifo fuera de servicio y un descolorido reservorio de agua en desuso que conservaba una propaganda muy antigua de Inka Kola seguían empuñando su espacio en lucha contra el moderno trebol, hiriendo así como úlceras sangrantes los planes de progreso de la ciudad. Así que el trébol se veía imposibilitado de asombrarnos con su perfecta geometría por la presencia amenazante de las ruinas del grifo fuera de servicio y el reservorio. Hacía mi izquierda, el Estadio San Martín mandado a pintar casi cada semana por la dirigencia del Cristal. Somos una cultura que se horroriza del vacío. Los graffitis azotados contra el pellejo de los muros azules representaban abiertamente los planes de batalla y de exterminio étnico irreversibles: Mueran gallinas y cagones. SCorpiones. Pavos conchesumadre nunca nos ganaran. la Trinchera Norte. Ya viene la navidad, pavos, todos van a morir. Comando Sur.
En mi camino que todavía no he iniciado acaricio las paredes de las casas sin tarrajear, los ladrillos relucientes que guardan tras de sí las miles de toneladas de verduras que se van a comerciar al día siguiente. Tres y cuatro pisos que parecen solo uno. Inacabados. Inacabables como las ruinas de la Torre donde los hombres confundieron sus lenguas y delante de las cuales Mario Vargas Llosa hacía unas entrevistas muy buenas gentileza de Pantel.
Pozitos, Porvenir, El control, este es el puente de peatones por el que tengo que subir para llegar a casa. El control es el corazón de la Ciudad Gótica. El centro neurálgico desde donde se dispersan las mercaderías que llegan de Cajamarca y Trujillo, natillas, quesos frescos, alfajores, manjarblanco y los pasajeros de los buses interprovinciales. Los muros del puente que impiden que me arroje contra los autos y camiones están cubiertos aún con propaganda electoral de antiquísimas justas electorales, IU, APRA, PPC, AP, qué habrá sido de estos partidos, ha pasado tanto tiempo y desconozco mayormente lo que significan o que ideas defendían, en sus afiches todos hablaban de un país mejor y solidario. Contemplo el río de asfalto que corre bajo mis pies. El río de asfalto que arrastra luces y vehículos motorizados. Estoy flotando en el aire, detenido apenas por un pedazo de cemento, vivo entre el aire y al agua. Me dicen serrano porque algunas tardes vengo con mis amigos a mirar pasar los autos desde el puente peatonal, pero no es a los autos a los que venimos a ver pasar, sino a este río de aguas negras que arrastra a su paso violento esos autos y camiones. Este río tan distinto a los otros ríos, color de chicha de jora.
He de descender en unos minutos de este puente, pero antes decido arrodillarme algunos minutos y rezar al sol que todo lo puede, al sol de Juliano, al sol de Buda que maravilla y enceguece mi cuerpo con su voz inconfundible detrás de la neblina y la noche. El sol me protege contra los malos espiritus que no viven en la oscuridad sino en la plenitud del día. No debemos temer a la oscuridad. Es el día el que alimenta la oscuridad en nuestras almas. Es el día, no la noche. En la noche, el sol se refugia en nuestros corazones y nos alimenta con su amor. Ya estoy en casa y todavía no he puesto pie sobre el puente de piedra. Toco la puerta de fierro, los vidrios tiemblan ante mi insistencia. Se me ha olvidado la llave en casa. Así que espero encontrar a papá. Pego mi mirada como un pegaloco contra la ventanita de la puerta de fierro, tratando de imaginar a la sombra que encienda la luz del pasadizo pequeño, luego del grande y finalmente me abra la puerta. ¿Tan tarde llegas hijo? ¿Me preocupas? No soy yo padre, es solo mi mirada que ha escrito el viaje hasta aquí. Enrique, tu hijo, aún no ha iniciado su marcha, aún no ha puesto pie sobre el puente de piedra.

Elecciones 2006: Segunda Parte, el día de la verdad

Ash Street, me tocaba votar en Ash Street, ¿Dónde quedaba? Sir, Do you know where is Ash Street? Arch Street? No, Ash?. ¿Tú también estás buscando dónde hay que votar?, me toca en el hombro un compatriota, sí, nadie sabe dónde está Ash, el taxista me ha botado por aquí, porque tampoco conoce, yo ya debería estar en mi chamba, pero vengo a votar por Lourdes, me comenta, y tú, ¿por quién vas a votar? Viciado, compadre. Le preguntamos a un policía, nos dice que sigamos de frente por Washington Street, en el barrio chino, así continuamos nuestro recorrido. Mira compadre yo soy de Trujillo, toda mi familia es aprista, pero vamos a votar por Lourdes, no hay de otra. Si sale el Alan o el Humala, nos fregamos, no entiendo a los peruanos, agrega. Creo que ya nos perdimos, le digo, hay que entrar al McDonalds para preguntar, sí, vamos. Toda la población del lugar estaba compuesta por inmigrantes chinos que no hablaban inglés, felizmente que mi compañero de ruta, reconoce a unos peruanos que están desayunándose con sus hamburguesas. Los saluda, qué tal, dónde es el centro de votación, les pregunta. Aquí nomás es, le contestan. Sigues de frente por esos edificios y allí en la esquina donde veas una bandera de Perú, allí volteas a tu mano izquierda, sigues de frente e igual, ves otra bandera peruana en la esquina, vuelves a voltear a la izquierda y allí donde están todas las personas amontonadas, allí es. Gracias, causita, seguimos nuestro camino. Por fin llegamos. Yo no pensaba que iba a haber cola, otro connacional le pregunta cariacontecido, ¿Cuál cola, amigo?. Empiezan a llamar por número de mesa, no vayas nos dicen algunos, te van a enyucar como miembro de mesa, nadie se ha presentado, mesa 218, sí aquí, entre empujones alguien logra ingresar. Suba al quinto piso. Te tienes que quedar, no hay miembros de mesa, pero tengo que volver al trabajo, te quedas nomás. En la entrada del Boston Chinatown Neighborhood Center, algunos imponentes oficiales de policía americanos, nos piden que retrocedamos, que ya nos van a llamar para votar. Move Back, Move Back, nos dicen en su idioma. Sale el secretario general del APRA en Boston y nos invita a la calma y al orden. Se dirige a todos los votantes: los estamos poniendo nerviosos a los policías, por favor hay que ordenarnos, las señoras mayores, las madres con niños que ingresen primero, hagan su cola, por favor . Algunos votantes espontáneamente colaboran con el secretario y empiezan a ordenar a la mayoría en dos filas. Aquí hagamos la cola, vengan todos Me tocan el hombro nuevamente, esta vez se trata de Víctor, un amigo músico, qué tal compadre, me saluda, igualito a Lima, ¿no?, falta la combi nomás. Una señora que estaba a mi lado, comenta: no es posible este caos, yo he dejado a mi hijita encargada con una amiga, estoy esperando desde las ocho pero no puedo entrar, esto no es posible, parece como si no hubiéramos salido del país. Si no tuviera que pagar la multa no venía, cuarenta dólares, y en la segunda vuelta, cuarenta más, es un abuso, así no se puede
En esos momentos, un robusto policía, deja salir del centro de votación a un personero, a ver, mesas 216, 217, se rompen las colas, todos se comienzan a tirar encima de la puerta, desesperados por ingresar, yo, yo, yo, la señora sigue hablando:me voy
para atrás, soy chiquita, no quiero que me maten aquí. Por fin logro ingresar. Nos forman en filas, a ver, usted que mesa es, 220, al quinto piso, por las escaleras, escucho a algunas señoras chinas colaborando con el orden, aliba, aliba, voto, espela aquí, espela. En grupos de diez subimos por las escaleras. solo falta que salga Alan comenta una muchacha, un joven con su gorro de los Yankees, le replica: peor sería que salga Humala El muchacho con el que me vine caminando sentencia: Finalmente, a nosotros que estamos afuera nos conviene que salga Humala o Alan, así el dólar se dispara, y la plata que mandamos les va a alcanzar para comprar más cosas a la familia Cuando llegamos al quinto piso, nos hacen formar afuera de un salón donde se han instalado diez mesas al menos. Los personeros, un poco nerviosos y cansados, nos preguntan: mesa 219, 217, 220. Sí, nosotros, les respondemos. Espera aquí, ya te llamamos, formen uno detrás del otro. No pasan ni tres minutos, y la fila se vuelve a romper, y empiezan a correr los niños por todo el salón, se escuchan las voces de diferentes votantes, yo no vengo a votar por la multa, yo vengo a votar porque en Attleboro, donde vivo, no hay ningún cholo peruano, todos son guatemaltecos, aquí vengo a ver a los peruanos, sí compadre, de aquí un chifazo y un par de joncas, sale cuña’o. ¿Cuántos van a votar hoy?, aquí hay solo registrados mil, hay más gente como lo ves, pero no sé qué van a hacer ellos, porque no van a poder votar, cómo estás comadrita, tiempo sin verte, por favor, si van a saludarse salgan al pasillo, aquí estamos votando, allí está el cónsul, ojalá que no se me escape, tengo que hablar con él. El siguiente soy yo. Las latas de Inka Kolas lucen relucientes sobre las mesas de votación. Recuerdo cuando tomé mi primera lata de Inka Kola, fue hace ya mucho tiempo, tenía como 7 años. En Ancón. Era verano. No había visto nada parecido antes. Una lata dorada de gaseosa. Durante algún tiempo la conservé como un pequeño tesoro en la mesita de noche de mi cuarto. Mi turno. Su DNI, por favor. Bernales Albites, ¿no?, Sí, tenga su cédula y el lapicero. No me demoré ni tres segundos, tres equis gigantescas sobre la hoja multicolor, una sobre los nombres de los candidatos para presidente, otra para los congresistas y la última para el Parlamento andino. Para asegurarme, hice unos cuantos garabatos más. Regresé a la mesa, ya está, señor. Póngale el sticker, a ver présteme un momentito su cédula, tiene que verse la firma, así esta bien, ya ahora póngale el sticker. Una cédula más en el ánfora tranparente. A ver, firme aquí, su índice, por favor, el dedo del medio introdúzcalo aquí en la tinta indeleble. Tenga su servilleta para que se limpie. Gracias por su voto.
Es un día soleado, decido regresarme a pie. Prendo un cigarrillo y me pongo a pensar en todo lo que había dicho la gente. Bajo por el Boston Common, agarro Boylston, paso frente a algunas iglesias católicas de estilo gótico, el café Au Bon Pain, la Biblioteca Pública, en el tercer piso anuncia un gigantesco afiche, exhibición gratuita objetos artísticos Santa Juana de Arco. De pronto me encuentro con unas carros alegóricos, es el día de Grecia y los inmigrantes griegos están preparándose para el desfile, Parade como lo llaman aquí, todos los carros guardan un perfecto orden, bien acompañados por los patrulleros y las motos tipo Chips, vendedores ambulantes te ofrecen sombreros, banderitas de barras celestes y blancas. Me recreo con lo que dicen en cada uno de los carritos que todavía no han empezado su recorrido y que representan a las asociaciones de las diferentes provincias de toda Grecia:
Greece birthplace of democracy [Grecia, cuna de la democracia], este vehículo exhibía una estatua de la Libertad de medianas proporciones y detrás de la misma una réplica del Partenon.
We believe in God, Peace and Freedom[Creemos en Dios, la Paz y la Libertad], en este caso nos encontrábamos frente a una reproducción de una Iglesia Ortodoxa y el nombre de uno de sus santos preferidos.
Así, fui desfilando delante de todo tipo de vehículo, fue en ese momento que se me vino un nombre a la cabeza, obviamente por la asociación con el país helénico, Alejandro Magno, entonces me imaginé un carro con su nombre, y me decía, no, no puede ser, no creo que escriban eso, pero como bien decía el genial Oscar Wilde, la realidad imita la ficción, sí había un carro alegórico dedicado a Alexander, the Great, como lo llaman allá en los USA, era el último de una larga fila, representaba a Macedonia. Me detuve junto a un restaurante, saqué de mi mochila mi libretita que no era una moleskine, sino una simple libreta, bonita, pero sencilla, para así poder apuntar y luego reproducir aquí todo lo que se podía leer allí. Una linda mesera salió del restaurante, me contempló por un momento extrañado porque me reía y escribía en la calle. Ella colocó en la vereda un cartel, a la una y treinta, en vivo y en directo, las Medias Rojas de Boston y los Orioles de Baltimore .
Les reproduzco a continuación lo que se podía a leer en el último carro alegórico, saquen sus propias conclusiones de las contradicciones y terribles verdades que contiene:

Macedonia
4000 years Hellenic history and civilization

Spread
Hellenic
Civilization
Throughout
The World

[dibujo bien grande de Alejandro]

Promoted racial equality
and Peaceful coexistence
among all nations

Alexander The Great
King of Macedonia
Leader of All Hellenes

Macedonia, 4000 años de historia y civilización helénica/ Promovió la igualdad racial y la coexistencia pacifica entre todas las naciones/ Esparció la civilización helénica a través de todo el mundo/Alejandro Magno, Rey de Macedonia, Líder de todos los helenos

Imagínense lo que dirán de Bush, en unos cuantos siglos :)

ELECCIONES 2006

Mañana, domingo 9 de abril, nos toca votar a los peruanos para elegir presidente, congresistas y representantes para el Parlamento Andino. Yo, que vivo afuera, lo haré en el Barrio Chino de Boston. En los últimos meses ha quedado más o menos claro que la presidencia se decidirá entre los candidatos Ollanta Humala (Partido Nacionalista Peruano), Lourdes Flores (Unidad Nacional) y Alan Garcia (APRA). En las últimas semanas también ha habido una serie de pronunciamientos de parte de diferentes intelectuales, periodistas, artistas, representantes del poder económico para que los peruanos elijamos no por el resentimiento y el espíritu de venganza, no por candidatos de gobiernos fracasados, sino por propuestas que signifiquen la continuidad del modelo económico neoliberal, la seguridad de las inversiones extranjeras con contratos claros, transparentes y beneficiosos ¿para todos?, la firma definitiva del Tratado de Libre Comercio con los USA [amigos americanos me comentan irónicamente, pero qué puede exportar USA a Perú, si todo lo que hay aquí es Made in China. Papa y pollo nos van a exportar les comento]. Ahora bien, después que se luchó contra el autoritarismo de Fujimori, nos estamos enfrentando a partir del gobierno de Alejandro Toledo [que es el gran responsable de la existencia del fenómeno Humala], sus técnicos y comechados, a una nueva etapa del autoritarismo [ que ya ha había echado sus raíces con los ajustes del Fujimorato], se trata del autoritarismo de los modelos económicos, el autoritarismo neoliberal. Este autoritarismo neoliberal que se ampara en la democracia y en la libertad para dar una imagen de país confiable y que crece económicamente: “los números no mienten” afirman sus representantes más intransigentes. Pero los números no son personas, estamos hablando de millones de peruanos que viven en situaciones de extrema pobreza, sin posibilidad de mejorar sus condiciones de vida, por estos mismos números que solo benefician a unos cuantos. Entre los errores garrafales de Toledo podemos contar, el haber pagado por adelantado nuestra deuda externa [ de esta manera se impide la llegada de recursos económicos para ayudar a la población más necesitada, simplemente si un país paga por adelantado su deuda, significa que le va muy bien, entonces no necesita plata para ayudar a sus pobres, porque estos han dejado de serlo] y mantener unas reservas internacionales impresionantes que contrasta con la realidad de miseria y pobreza. ¿Todo para qué? Simplemente al maquillar la realidad de injusticia social de nuestro país, los inversionistas extranjeros nos ven con nuevos ojos y les parece un negocio muy rentable invertir en el Perú, donde el Estado les da todas las facilidades para que puedan hacer lo que les dé la gana. El gobierno de Toledo se caracterizó por la arrogancia para atender las mínimas necesidades de una población en hambruna y más bien se dedicó a gobernar para las empresas y los empresarios, sobre todo las grandes firmas, entonces cómo esperan que la mayoría de la población apoye un modelo económico que no le ha significado ningún cambio en sus vidas. El pobre no tiene nada que perder porque no tiene nada, por eso está votando, por la revancha. Es precisamente de esa nada que no se preocupó nuestro gobierno [ya en salida o fuga] de esa nada que contrasta con los millones pagados por adelantado y los millones guardados. Es esa nada la que creó a Fujimori y ahora a Humala. Si esa nada no se llena con algo, simplemente las cosas van a seguir igual.
Por otro lado, los políticos nos hacen creer que nuestro voto es un derecho y un privilegio y convocan a los millones de peruanos a que participen en estas históricas justas electorales. Falso, señores. Tenemos que votar. No nos queda de otra. Si no votamos nos multan fuertemente y quedamos inhabilitados para hacer toda una serie de trámites burocráticos, bancarios, etc. Estamos conminados a votar. Además el sistema electoral, no da ninguna facilidad para que la gente participe, muchos que viven en la sierra o en la selva tienen que perder mucho tiempo en sólo el viaje para ejercer su derecho. La mayoría esta desencantada de los políticos y si votan lo hacen porque es una obligación. Reflexionan, si me obligan a votar, lo haré como me da la gana . ¿Por qué tienen tanto miedo los políticos de que el voto se vuelva facultativo u opcional? Porque tienen miedo de perder su curul y obviamente porque tendrían que variar en 360 grados sus formas y métodos de dialogar con la población y ganarse su voto.
Así que la afirmación de que nuestro pueblo es arcaico, bruto, ingenuo, que no sabe elegir a sus representantes es totalmente ridícula. Las clases dirigentes, sus técnicos y los políticos que han creado y se han beneficiado de este sistema de explotación, de esta democracia dirigida son los reales brutos. Brutos por su mentalidad autoritaria, enmascarada de defensa de la democracia y la libertad, con la que nos quieren imponer un modelo que solo beneficia a unos pocos. El pueblo peruano es muy consciente del desprecio y la burla hacia sus problemas estructurales, no es para nada bruto, vota contra este desprecio y falta de conciencia social y está en todo su derecho. Recuerden, el libre mercado sólo lo es para los peces grandes.
Por mi parte, yo ya he decidido mi voto. Lo comento públicamente: votaré viciado. Ninguna de las opciones que se presentan generará un gran cambio en el país. Lo que se viene es más de lo mismo, corrupción, represión e insensibilidad social.

el arte del pueblo

Así como comenté anteriormente de que el arte ha invadido la ciudad para desaparecer en el panorama urbano, evitando que nos demos cuenta de su sofisticación, y más bien afirmándose como parte de nuestra realidad cotidiana, así también cuando veo a Ronaldinho jugar, haciendo genialidades con el balón, happenings dadaístas e instalaciones, no me queda otra cosa que afirmar que el fútbol no es sólo un deporte sino que es una de las expresiones artísticas a través de las cuales el pueblo expresa su alma. Ronaldinho es tan artista como Mozart o Picasso lo fueron en sus tiempos.
Disfruten del maestro en silencio

el verdadero rostro de la Guerra en Irak

Nuevamente los civilizados británicos hacen gala de su tan conocido respeto por los derechos humanos, así como también, demuestran desinteresadamente su compromiso irrenunciable para consolidar la democracia y la libertad en Irak. El video también deja en evidencia de que no son tan pocas las manzanas podridas que hechan sombras a la imagen internacional de las democracias liberales occidentales y que más bien se trataría de una práctica sistemática de represión contra los que se oponen a sus deseos y ambiciones, así estos sean niños. Esta escalofriante filmación no reproduce ni el 1% de lo que realmente está pasando por allá. El video fue filmado por los propios soldados británicos como material de entretenimiento y recuerdo de guerra. El cámara simplemente es un psicópata. Nunca se supo lo que pasó con los niños.

Los Nazis: Segunda Parte

Aunque ya haya pasado casi sesenta años, nuevamente queda al descubierto la doble moral de las democracias liberales occidentales. Claro que pueden argumentar a la manera de Bush y de tantos otros: unas cuantas manzanas podridas no pueden hechar sombras a nuestro respeto irrestricto a los derechos humanos y a la Convención de Ginebra... Las familias de los desaparecidos no pensarían lo mismo, sin embargo.

'The Guardian' desvela que el Reino Unido mantuvo centros secretos de tortura en la Alemania ocupada

Las víctimas no eran en su mayoría nazis, sino supuestos comunistas detenidos en 1946

EFE
LONDRES.- Por primera vez se han hecho públicas en el Reino Unido, a solicitud de 'The Guardian', varias fotografías de víctimas de un programa secreto de torturas que las autoridades británicas mantuvieron en la Alemania ocupada durante el comienzo de la Guerra Fría.
Las fotos muestran a hombres privados durante días por sus torturadores de alimentos y de sueño, sometidos a palizas y a temperaturas extremas en un número de centros dedicados a interrogatorios por el Ministerio de la Guerra británico.
Algunos murieron de inanición o de los golpes que les propinaron, dice el periódico británico, según el cual varias víctimas fueron torturadas con instrumentos encontrados en una cárcel de la Gestapo, la Policía secreta hitleriana.
Los hombres que aparecen en las fotografías, de las que el periódico publicó varias, no eran en su mayoría nazis, sino supuestos comunistas detenidos en 1946 por sospecharse que apoyaban a la Unión Soviética, país que sólo año y medio antes había sido aliado de Gran Bretaña en la lucha contra el Tercer Reich.
El Gobierno británico, que al parecer creía en la inevitabilidad de la guerra con los soviéticos, trataba de obtener por esa vía información sobre las técnicas militares y de recogida de datos de ese país.
Según 'The Guardian', los británicos detuvieron y torturaron también a docenas de mujeres, así como a agentes soviéticos y a numerosos ciudadanos sospechosos de simpatías nazis o de haber pertenecido a las fuerzas de seguridad de Hitler.
¿Reconocer lo ocurrido?
Tras la publicación de la noticia, que se había mantenido hasta ahora en secreto, el portavoz para temas militares del Partido Liberal, en la oposición, Nick Harvey, instó al ministerio de Defensa que reconozca lo ocurrido, "aunque sea ya demasiado tarde para exigir responsabilidades concretas".
Sherman Carroll, de la Fundación Médica para el Cuidado de las Víctimas de la Tortura, pidió a las autoridades británicas que presenten disculpas y compensen a los supervivientes.
Las fotos fueron tomadas en febrero de 1947 por un oficial de la Marina británica deseoso de que las autoridades pusieran fin al programa secreto de torturas y el Gobierno británico ha tenido que hacerlas públicas a petición del diario 'The Guardian'.



Gerhard Menzel, de 23 años, prisionero en Bad Nenndorf. (Foto: NATIONAL ARCHIVES UK)

Belle & Sebastian, Electric Renaissance, The model

Estamos de fiesta, :)

Braudillard is rocking [la está rompiendo]

Cuando The Matrix (1999), se estrenó, su nombre ya era conocido, pero de allí su estrella creció vertiginosamente; los hermanos Wachowski, que aplicaron algunas de sus postulados en la concepción de la trilogía, le pidieron ayuda para el guión de Matrix Reloaded, para lo cual él muy cortésmente se disculpó, ése es Jean Braudillard, autor del libro Simulacra and Simulation que Neo o Keanu Reeves muestra discretamente a la pantalla en una escena del film, un guiño de los directores para homenajear como se debe al teórico de la simulación.
El teórico cultural, así como Zizec, también ha hecho sus giras por diferentes ciudades de Norteamérica, pero ese 1999 fue inolvidable para su carrera, simplemente se convirtió en una super star de la filosofía. Braudillard afirma que la sociedad de consumo forma una especie de código que da a los individuos la ilusión de que pueden elegir, aunque, en realidad, estén atrapados en una vasta net de realidad simulada, es decir, The Matrix.
En el 2005, apareció por New York para presentar un nuevo libro, La conspiración del arte, allí entre otras cosas afirmó: “Decimos que Disneylandia no es, claro, el santuario de la imaginación, pero Disneylandia como mundo hiperreal [The Matrix] enmascara el hecho de que toda América es hiperreal, toda América es Disneylandia, […] lo mismo ocurre con el arte, el arte ya no es una forma excepcional, ahora la realidad banal se ha vuelto arte, arte fue una forma, y luego se volvió un valor, un valor estético, […] porque toda realidad se ha vuelto estética, hay una confusión entre arte y realidad, y el resultado de esta confusión es la hiperrealidad. Pero, en este sentido, no hay más diferencia radical entre arte y realismo. Y esto significa el fin del arte. Como forma, claro.”
El fin de semana pasado mientras veía un episodio de Six Feet Under, por cierto, una muy buena serie de HBO, nuevamente escuché su nombre, está vez quien decía las palabras mágicas a los espectadores era Bill, profesor de fotografía de Claire, aspirante a artista. Bill observa el trabajo fotográfico de Claire, retratos a color de diferentes personas pero cuyos rostros aparecen desrealizados a la manera de un rompecabezas o collage, entonces lanza el comentario: “Jean Baudrillard una vez dijo: ‘toda forma posible de arte ya ha sido explorada y todo lo que queda es deconstruir y jugar con los restos’. Eso es literalmente lo que hiciste Claire.”
El arte y la realidad se han confundido por completo [ la calle ha entrado a los museos y los museos han salido de paseo a las calles, ¿cuál es el lugar del graffiti? ¿Ha dejado de ser una manifestación urbana de descontento para despolitizarse y trasladarse así a las galerías?, en el MOMA de NYC hay toda una ala dedicada a los diseños, entre los cuales podemos encontrar helicópteros en vivo y en directo, carros, laptops, Ipods, teles, hasta esos bidones que úsabamos para llenar agua en Lima cuando había carestía por los huaycos], el arte ya no sólo se encuentra en los museos [ahora que hay toda una polémica sobre el Museo de Arte Contemporáneo], está en las calles de Lima, en las tiendas de ropa de Manhattan, en la publicidad, en el París de Las Vegas, hasta en la tele.

Aquí los dejo con un clip de Six Feet Under

Bizarre Love Triangle

inventas separaciones,

la orquídea de los vientos boreales

te impide la saudade burlar,

escapar de esta isla que contemplamos muchos,

con tus caricias sin pasión pero constantes,

burlando la vejez y a los pequeños,

dulces bárbaros en el corazón de otra isla,

cómo sufres tu ficción,

a veces, el deseo te cubre con las últimas fogatas,

los mares reales del sur, sin palabras

o piedras que no entienden del amor y sus aguas

subterráneas,

también invisibles, los ojos del náufrago animal,

the world was on fire and no one could save me but you,

reíamos y devorábamos arrebozados pejerreyes

escuchando una canción de Chris Isaac,

y cuando nos tocábamos entre la fronda repetíamos:

“el mundo está en llamas en la dicha hambrienta,

nadie podrá salvarme ni siquiera tú”

pero eso está bien,

porque tú son dos a veces entre las olas y los mosquitos,

como ese poema de la hydra y su doble,

esa amante que nos hace falta cada día,

las noches en triángulos de besos,

empapados de una lengua de sol

con las bocas hartas de camino y soledad

Žižec, Super Star

Ayer me fui al cine para mirar el documental sobre Žižec y vaya que valió la pena. El filósofo lacaniano-marxista, nacido en Eslovenia, sin lugar a dudas, es una estrella pop de la teoría cultural, lo cual, pienso no desmerece la calidad de su trabajo. Pero Žižec no sólo dice las cosas como son, sino que es un muy buen actor y comediante, se nota por qué es amante del cine, en fin, es todo un excéntrico. El hecho que se haya casado con una bella modelo argentina, una veintena de años menor que él, corrobora su excentricidad. Así lo podemos ver conversando con la cámara desde sus oficinas en el Instituto de Sociología en Ljubljana, en realidad, es su casa, lo tiene todo allí, desde su cama, pasando por su ropa interior, su retrato de Stalin en uniforme militar, hasta todas las traducciones de sus libros. Luego lo vemos en Buenos Aires en su presentación en la UBA, un lleno espectacular frente a un público heterogéneo en las edades, literalmente fans, mayormente de izquierdas, que quieren escuchar la receta secreta que cambie sus vidas. En este sentido, Žižec, que se toma muy en serio su trabajo, pero que no deja de reírse de sí mismo, afirma,aquí me vienen a ver porque la gente de izquierdas espera que yo les diga lo que tienen que hacer, la tarea de un filósofo no es esa, además agrega en otro momento, se nos ha vendido la idea de que el neoliberalismo ha venido para quedarse y no irse jamás. Posteriormente aparece haciendo apreciaciones críticas sobre el comportamiento de su hijito con sus juguetes, es progresista, señala, está disfrutando su momento narcisista. Quizás en Buenos Aires, Cambridge, NYC, quién sabe dónde, afirma: Si hay una amenaza que se cierne sobre el planeta, por ejemplo, un meteorito del espacio exterior, allí no necesitamos la filosofía, allí necesitamos a los mejores científicos y lanzar una bomba atómica y listo. Ante un acontecimiento de esa magnitud no podemos ponernos a hacer ejercicios filosóficos sobre la verdad de la inminente catástrofe. De pronto, Lacan aparece en la pantalla [en el 73 el gobierno francés logró que el afamado filósofo expusiera toda su teoría en la televisión nacional, :)enjoy yourself] y Žižec comienza, pero qué hace este hombre con esos gestos, con esa impostura, no puede ser real. En NYU expone con claridad sus críticas a la deconstrucción y a Derrida. Cuando una señora intenta deconstruirlo con sus preguntas, para finalmente afirmar que sus argumentaciones están demasiado cernidas a Lacan, que no hay una crítica de sus postulados, Žižec entonces desenvaina la espada y le dice: Mire señora, yo soy lacaniano y punto, no hay más. Acaso la Spivak o la Judith Butler tienen una posición crítica sobre Derrida, claro que no, cíteme un solo comentario crítico sobre Derrida, ningún deconstruccionista, entonces, pues. Al comienzo de su exposición ya había dejado las cosas claras sobre el lenguaje usado antes y después de la tan mentada posmodernidad. Mirando fijamente una botella de Té de una marca conocida, comenta, antes te decían esto es una botella de té, ahora te dicen, si podemos aceptar la posibilidad de que ese objeto exista, y que yo soy el que lo está mirando, entonces diremos que es una botella de té. Al final, te están diciendo lo mismo, en un caso sin retórica. Así la cámara, a la que Žižec no deja de mirar todo el tiempo, nos lleva hasta un programa de televisión de USA donde ha sido invitado para que hable de sus libros, el entrevistador se equivoca en decir su nombre, para luego preguntarle y cómo se pronuncia, equivócate nomás para que esté menos paranoico, le responde el filósofo. Agrega, antes tus padres te daban ordenes y había que cumplirlas, visita a la abuela y la visitabas, ahora tu padre te dice, es tu decisión que visites o no a tu abuela, pero […] ahora no solo tienes que visitarla sino también tiene que gustarte la vieja. Sobre su campaña política [ fue candidato a la presidencia de Eslovenia] lanza duras autocríticas, fui muy inocente, en el debate electoral cometí un error, hablé mucho, hablé más que todos los otros candidatos juntos. Žižec habla mucho, pero qué bien sabe hablar, él mismo reconoce que es un narcisista, que quiere que le escuchen, además es consciente de que al haberse convertido en un personaje popular, su hipervisibilidad le genera un peligro, los medios pueden caer en la tentación de retratarle como a funny man, su propia editora para los Estados Unidos, le pide más bromas en sus textos, pero a él no le importa, él sigue divulgando sus ideas, y sobre todo, lo cual para mí es lo más importante, sigue siendo tan sospechoso para el establishment como al principio: Vivimos en un mundo de libertades, un mundo donde la afirmación de Ivan Karamazov, “dios ha muerto, entonces todo está permitido,” tiene el significado contrario, “dios ha muerto, entonces todo está prohibido.” Nos dicen que somos libres, libres para seguir un modelo, Enjoy [sex] [but no much], pero el enjoy es inducido, un mandato, no hay libertad allí, todo está bajo control. Este es el mundo de hoy, cero libertad, pero enjoy. Lo mismo se podría decir del slogan que interviene Said en La Haine, el mundo es tuyo, una orden, que él subvierte, no, el mundo es nuestro. Es hora de subvertir el goce. Good Night and Good Luck.

LA HAINE [El Odio]: Hasta ahora todo va bien…

Lo importante aquí no es la caída, sino el aterrizaje. Algunos años antes de los disturbios incendiarios de miles de jóvenes, habitantes de los suburbios pobres de las grandes ciudades francesas, Mathieu Kassovitz [más conocido como actor, en Munich hizo del juguetero hacedor de bombas] ya había reflejado la realidad de discriminación y violencia presente en una sociedad civilizada con La Haine [El Odio, 1995]. La película nos traslada a los suburbios de París, para compartir un día en la vida de tres jóvenes franceses (un judío, Vinz, caracterizado por el ya conocido Vincent Cassel, un muchacho de ascendencia árabe, Said, y Hubert, de ascendencia africana). La noche anterior han ocurrido sendos disturbios y quemas de coches en el barrio y un policía perdió su arma. Abdel, amigo de los tres, ha sido torturado por la policía y se encuentra grave en el hospital. Vinz encuentra el arma. Vinz jura que si Abdel muere, le va a disparar a un policía, en venganza. Es un día como muchos en el barrio, los muchachos no tienen nada que hacer y se dedican a quemar tiempo. Desde el inicio hay un signo que va a acompañar a los jóvenes, se trata del reloj que va marcando las horas del día, el reloj, señal del tedio, no hay futuro para ellos, el reloj también es una bomba de tiempo, los muchachos están en plena caída, algo va a explotar. Se dice que el problema de esta población de los suburbios es que no se quieren integrar a la civilización francesa, en realidad, estos jóvenes son totalmente franceses, el problema aquí no es la integración. En este sentido, Alain Badiou (gracias a Žižek, es más conocido ahora), con sus postulados contra la idea del otro, las políticas y los estudios sobre minorías, se vuelve más que provocativo, respetamos al otro en tanto el otro deja de ser un otro y pasa a ser una version de mí mismo. El hombre occidental es el que define qué son los derechos humanos, qué es democracia [ un valor absoluto, pero cuando gana Hamas deja de serlo, por ejemplo], quién es el subalterno. Aplicamos nuestros estándares de calidad para asimilarte. El gesto liberador deviene en mecanismo colonizador. yo hablo por ti, yo defiendo tus derechos [en Estados Unidos ya no existe diferencia ideológica entre un politico liberal o conservador, ya que este último se ha convertido en defensor de todas las minorías, le ha robado el discurso al liberal, entonces algo se está pudriendo en Dinamarca]. Finalmente el subalterno no puede hablar. Así hay que diferenciar dos tipos de comportamiento frente a las diferencias, por un lado en USA, te respeto, me gustan los musulmanes, los latinos, pero cada uno viviendo en su ghetto, por otro lado, en Europa, tienes que perder tu diferencia y aceptar el laicismo para ser visto como europeo, es decir, ser como ellos. ¿Qué propone Badiou, entonces? Más o menos, la misma idea de Foucault, Contaminarme del otro y que el otro se contamine de mí, sólo la desaparición de la identidad [occidental, en este caso] y de las barreras que la misma crea, es que la idea del otro desaparecerá. No más diferencias. No más fronteras. No más jerarquías. No más la idea de inmigración. La ciudad y el mundo como un rizoma, es decir, una red infinita y horizontal, descentrada, no excluyente, porque ya nadie está afuera ni adentro.
Viajando por la Ciudad Luz, el descenso a los infiernos de los muchachos, curioso, ¿no?, la ciudad amurallada, la isla, se encuentran con una publicidad que dice “El mundo es tuyo” [una parodia también de Scarface, ¿recuerdan la frase flotando en el dirigible de Goodyear?]. Said trasgrede el anuncio, lo hace suyo y escribe a manera de graffiti, “el mundo es nuestro.” En la ciudad, a la que no tienen derecho a pertenecer, Said y Hubert son torturados por la policía, Vinz salva el pellejo, luego pierden el ultimo tren de vuelta a casa, tratan de robar un carro sin éxito, acuden a una exposición de arte moderno, queman tiempo en el Mall donde se enteran a través de la pantalla gigante de un televisor que Abdel acaba de morir. Ahora las condiciones están dadas, Said y Hubert temen que Vinz cumpla su promesa. Deciden dejarlo por su cuenta. Es en estas circunstancias que Said y Hubert son asaltados por unos neonazis. De repente Vinz los ahuyenta con su arma y toman a uno como prisionero. Es allí donde Hubert, el que hasta allí era el más ecuánime de los tres, le dice a Vinz: Hay policías malos y buenos, pero el único Skinhead bueno es el muerto, mátalo. A Vinz finalmente le tiembla la mano, vomita, no puede, hay odio pero no tanto como para matar. De regreso a casa, ya es un nuevo día, Vinz le entrega la pistola a Hubert y sigue su rumbo junto a Said. Lo que pasa después, el desenlace, el aterrizaje, el reloj termina por explotar en sus cuerpos sacrificados.

Foucault: The Tehran connection

En el 2005 se cumplieron veinticinco años de lo que fue el inicio de una serie de viajes de Foucault a Iran para presenciar in situ los acontecimientos que llevaron al exilio del Shah y al establecimiento de una Republica Islámica liderada por el Ayatollah Khomeini. Durante este tiempo, Foucault hizo las veces de reportero para Le monde y el Corriere della Sera. Coincidentemente salió al mercado Foucault and the Iranian Revolution (University of Chicago), el sugerente estudio de Kevin Anderson y Janet Afary. Sugerente porque el libro aparece en el contexto de la campaña dirigida por el gobierno norteamericano para extender su guerra a Iran, lo cual terminará ocurriendo tarde o temprano. Este estudio no es más que parte del plan de ablandamiento del terreno para la justificación de una invasión más, con el énfasis puesto en la superioridad del proyecto civilizador occidental frente al mundo musulmán y desnudando ¿las contradicciones? de los ¿ingenuos? críticos del sistema. Así, Anderson y Afary [lo valioso de su libro es la tercera parte que incluye la traducción de los reportes periodísticos completos de Foucault desde Irán] no hacen más que seguir desacreditando las ideas de todo intelectual que haya desnudado las prácticas represivas de las democracias occidentales, bajo la argumentación de que las opiniones personales de un crítico redundan inevitablemente en la validez de sus aportes teóricos. Al develar las contradicciones personales de Foucault, ambos críticos, incurren en el gesto de tratar de demoler todo un corpus teórico que costó tanto esfuerzo en edificar. Según Foucault, el gesto liberador de la Ilustración del siglo XVIII no fue sino una trampa sofisticada para volver a esclavizarnos. De la misma manera, para Foucault, la democracia liberal (tan cara a nuestro ya setentañero Mario) es una sociedad disciplinaria que castiga con menor rigor físico para así castigar con mejor eficiencia. En una entrevista concedida a un periodista iraní, en Septiembre de 1978, Foucault afirma su total desilusión con todas las ideologías seculares de Occidente, porque, siguiendo sus palabras, el capitalismo industrial ha emergido como la más salvaje, egoísta y opresiva sociedad que uno se pueda imaginar, de la misma manera, el fracaso del comunismo, por el cual ya no sentía mayor simpatía, nos deja desde el punto de vista del pensamiento político en un grado cero. Foucault espera que de la revolución iraní emerja una nueva imaginación política. Pues bien, se preguntan Anderson y Afary, ¿cómo Foucault que luchó, a través de sus escritos, contra el pensamiento autoritario que anula las diferencias pudo apoyar una revolución religiosa, que va a terminar por anular esas mismas diferencias sobre las que tanto argumentó? La respuesta la encontramos en el espíritu religioso, sobre todo en conexión con el misticismo, y la lógica del martirio que mueve su pensamiento. ¿Puede ser un ateo, religioso? Algunos de los pensadores franceses de los sesenta establecieron un puente entre el espíritu religioso, el misticismo, y su filiación maoísta, entre estos tenemos a Derrida, Deleuze, Alan Badiou, el mismo Foucault. El sujeto no existe, afirmaba Foucault, el sujeto, invención europea del XVIII, ha muerto, debemos vaciarnos de nuestra mismidad y volvernos uno con el todo, volvernos uno con ese mar mayor, desaparecer en esa luz, amo, que nos guía hacia la revolución. Es en este movimiento que lleva a la superación del sujeto donde se encuentran los puentes foucaltianas entre la mística, el maoísmo y el islamismo. Ya cuando la revolución iraní recurrió a prácticas represivas, para la primavera de 1979, Foucault escribió una carta abierta al primer ministro del Iran de Khomeini, Bazargan, urgiendo por el respeto a los derechos legales de los perseguidos. Wesley Yang que hizo la reseña de Foucault and the Iranian Revolution para el Boston Globe señala que Foucault nunca hizo un público mea culpa por su apoyo a la revolución en Irán, ¿pero debió hacerlo? Particularmente creo que no.

"Burnt by the Sun" of the Revolution

I

Hermosísima película de Nikita Mikhalkov, me hizo llorar realmente, a mediados de los años 30 y antes de la gran purga estalinista, El coronel Sergei Kotov (caracterizado por el mismo Nikita M.), héroe de la revolución rusa y de la guerra civil está disfrutando de unas vacaciones en su dacha (residencia de verano) con amigos, familiares, su esposa Maroussia y su hija Nadia (es el personaje de la película, que por su curiosidad y gracia se roba el corazón de los espectadores, quiere ser una pionera ─ tipo de boy scout ruso ─ ama al Tovarich ─camarada─ Stalin, pero sobre todo a su padre y con él establece una relación muy tierna a lo largo del film). El coronel Sergei, es la otra imagen del militar, que trató de promocionar mucho la extinta Unión Soviética al interior de su país, no es un represor, no es un rambo, es el héroe del pueblo, ha nacido del pueblo, no es el que sirve a los intereses de las oligarquías y altas burguesías, es decir, miembro y defensor de su propia clase, se identifica con los campesinos, estos lo tienen en muy alta estima, su propia gente. Sergei tiene un sueño, de que esta revolución rusa traiga mejores tiempos para la clase trabajadora, y que todos puedan tener una vida mejor, en este estado soviético el trabajador puede disfrutar del tiempo libre y hacer más grande a la nación con su trabajo, todos los niños tienen un futuro, sin importar cuán pobres son, cada uno puede alcanzar sus metas y ayudar a la prosperidad de ese proyecto colectivo. Pero los ideales siempre se estrellan o más bien, terminan haciendo pedazos la realidad y los antiguos fantasmas aparecen, han venido por él, su Stalin, el signo por excelencia de la Rusia de esas épocas, la gran presencia, The Big Brother,el nombre que ningún campesino puede pronunciar en sus seis letras claramente, Stalin circula en susurros, su gran imagen en un impresionante globo aerostático, salvador de la nación, el dios viviente, el culto a una imagen humana que ya ha dejado de serlo para convertirse en mito, ese superhombre ha mandado por él, por su fiel coronel Sergei, Stalin convertido en el dios castigador, quizás nunca dejo de serlo, decide acabar con los antiguos compañeros de las luchas políticas, se ha convertido en un monstruo enceguecido por el poder, sediento de sangre, todos quieren atentar contra él, todos lo espían, ya no hay nadie en quien confiar, liquidémoslos, esa es la gran tragedia de Sergei, un hombre que lo dio todo por un sueño termina destruido por el mismo ideal, el héroe es el enemigo de la revolución y paga el precio, el que a hierro mata a hierro muere, Dimitri, un joven a quien años atrás Sergei (como miembro de la policía secreta de la URSS) exilia para que trabaje para su país (tenía esa opción o morir), el artista y soñador, el políglota Dimitri debió sobrevivir y abandonó a la mujer que amaba, Maroussia. Así, Dimitri regresa años después a visitar a su antiguo amor a la dacha, enmascarado en su talento artístico regresa con ánimo de venganza y para cumplir una orden, llevar a Moscú a Sergei para que sea ejecutado y sentenciado, bajo cargo de alta traición. El artista Dimitri se ha convertido en policía del Estado. Así fue que la locura de un hombre que se convirtió en un dios omnipotente, Stalin, termina destruyendo la vida y los sueños de los que sí querían cambiar el mundo, Sergei muere, Dimitri se suicida, una familia hecha pedazos. Pero todo sucede en secreto, el exilio de Dimitri, el castigo de Sergei, allí radica la modernidad del proyecto totalitario soviético, los éxitos se publiciten por todo lo alto, los horrores del proyecto habrán de ser ejecutados con suma discreción, ¿esto no recuerda también la política exterior norteamericana? Tu muerte ni siquiera te pertenece, tu muerte le pertenece al dictador, así fue que desaparecieron más de veinte millones de personas. La tragedia del hombre se ha convertido en fría estadística. La muerte de veinte millones de personas llevó a a la URSS a ser una potencia mundial. Dimitri decide matarse para romper esa terrible lazo que le han obligado a establecer con su nación, pero ¿por qué nadie pudo matar a Stalin, a Hitler, a Pinochet, la lista es infinita?.

II

A veces me pregunto por qué somos capaces los hombres de tener hermosos ideales pero cuando los llevamos a la practica terminamos destruyéndolo todo. La democracia griega tenía sus cimientos en la esclavitud. La revolución cristiana devino en el Santo Oficio. Bajo los lemas de Libertad, Fraternidad, Igualdad, corrieron ríos de sangre, el experimento soviético costó millones de vidas, alguien decía que el término civilización esconde su significado opuesto, la barbarie, ahora vivimos en el reino del libre mercado y el neoliberalismo, no vivimos en un estado soviético pero el libre mercado y el neoliberalismo están hermanados a aquel intrínsecamente en esencia, ni aquí ni allá los individuos importan, lo que importan son los números y las matemáticas, para el éxito económico no importa el hombre común y corriente, vayamos al gráfico y al índice Down Jones, y si hay que sacrificar a más seres humanos de carne y hueso para que los números calcen perfectamente en nuestra presentación de Power Point no hay ningún problema, porque lo importante es aumentar las exportaciones, crear mayor consumo y traer la inversión extranjera, y los muertos de hambre que se sigan muriendo de hambre y que sean sacrificados para beneficio de la revolución neoliberal. No creo que debamos abandonar nuestros ideales para que exista una sociedad más justa o un mundo mejor, pero siempre hay que tener en cuenta a la gente, a los hombres de carne y hueso quienes son los que hacen la historia y los que la sufren también.

III

¿Cuál fue my own private Stalin? Creo que venimos al mundo con ciertos gustos incorporados, y lo digo porque sin que nadie me diga nada, desde niño mis gustos no han sido mayoritarios, soy hincha del Sporting Cristal, no podría ser ni de la U ni de la Alianza, me gustaba la banderita roja de la URSS y para nada la de las estrellas y barras, no estudie ni derecho ni medicina, sino literatura, lo primero que hacía al llegar a Ancón no era ir a la playa sino esconderme para leer cuentos de hadas en la casa de mis primas y pasar horas y horas así, he sido un contreras pero no porque sí, hay algo en mí que me dice que estoy bien, en mis decisiones, hago lo que me gusta, no lo que la gente me dice que tengo que hacer, por más que sea lo mejor para mí, creo en mi libertad y por eso también me gusta escribir. Debo decir que hasta los siete u ocho años el bigotón Stalin me caía bien, esos bigotes de las fotos que aparecían en mis enciclopedias de la II Guerra Mundial me daban una tranquilidad, el tipo tiene cara de buena onda, realmente es muy fotogénico, se le veía como un abuelito bonachón, había vencido a los nazis y le había hecho el pare a los gringos, que más se le podía pedir, pero rápido el mármol del que están hechos estos ídolos se convierte en barro y sus imágenes van adquiriendo dimensiones y características grotescas y te das cuenta que en realidad son unos monstruos y que han hecho tanto daño y que debieron haber muerto mucho antes porque el fin no justifica los medios y nunca lo justificará, así al menos pienso yo.

Muerte, te espero con ansiedad y asombro

Se nos fueron Eielson, Pilar Dughi de este reino a poblar otros universos azules como una naranja, se nos diseminaron los Derrida, Deleuze se nos desterritorializó hace ya un rato en un aullido esquizo, la muerte siempre está ella imponente, impenetrable, vendrá la muerte y tendrá tus ojos, decía Pavese fumándose un último cigarillo antes de darse vida en la muerte, la muerte nos ha condenado con su propia tragedia y con su compañía desde que abrimos los ojos sobre esta diminuta tierra sedientos de agua, nacimos ya muertos, nos recuerda el maestro Quevedo, y Cioran nos hace un poco más fácil aceptarla y Blanchot frente a un pelotón de fusilamiento la repite y le da vida un millón de veces en su agónica escritura, el arte del renacimiento con su culto al hombre y a la vida huye de la muerte, reivindica el locus amoenus, el carpe diem, el goce de los cuerpos disueltos en otros cuerpos, haciendo luz en este desierto de ojos, el barroco, nos la recuerda en un eterno y creativo duelo, nada puede el hombre contra esa mujer majestuosa, la verdadera dadora, he de confesar que no le temo desde siempre, ella me ha acompañado desde pequeño invitándome a participar de sus juegos, adivinanzas y laberintos, la he visto con mis propios ojos, ella está en mí y la doy a luz todos los días, ella es lo inminente, lo natural, la que nunca falla, ella se ríe de los hombres, hemos nosotros también a aprender a reírnos de ella, ella cierra sus ojos y me besa, un día ese beso loco de cuentos de hadas, me hará despertar jamás, que sea así, sin dolor, odio el dolor, no resistiría, puede ser un final violento pero inmediato, eso es lo único que le pido todos los días cuando se acerca a mi cama, me enamora con sus hermosos ojos negros y hacemos la agonía como las bestias

Los nazis

leyendo el fin de semana, el último comentario que hizo Donald Rumsfeld sobre Irak, no tenía de otra que escribir algo. Aquí reproduzco lo que dijo el secretario de defensa de los USA…
"Turning our backs on postwar Iraq today would be the modern equivalent of handing postwar Germany back to the Nazis," Rumsfeld wrote in an essay published in The Washington Post on the third anniversary of the start of the Iraq war. [ Retirarnos de Irak ahora sería el equivalente moderno de devolver la Alemania de la postguerra a los Nazis]

Nazis y derechos humanos han existido siempre, ni los Nazis han sido solamente los alemanes de Hitler ni los derechos humanos fueron creados por la revolución francesa y luego consagrados nuevamente con la fundación de las Naciones Unidas al final de la Segunda Guerra Mundial. Siento mucha furia cuando me dicen que hay que entender al hombre en su contexto histórico y con sus contradicciones ideológicas, que si ciertos hombres eran vistos como animales y se les trataba como bestias, no habría genocidio ni racismo, ni derechos humanos allí. este es para mí la gran mentira que se ha creado el hombre, claro que el hombre sabía que los demás eran sus iguales, pero el que tiene el poder tiene la fuerza, y así nació y continua la explotación entre los hombres. Ahora ya no se trata de esclavizar físicamente a los demás necesariamente, sino que se han desarrollado finos mecanismos de servidumbre mental, algunos le llaman TV y el culto por la comodidad, pero que producen el mismo efecto.
Nazis fueron los que esclavizaron a los negros africanos y los obligaron a trabajar como bestias en el Brasil, Perú, Estados Unidos, el Caribe, Nazis fueron los que exterminaron a los indígenas americanos, Nazis son los que no te dejan entrar a una discoteca porque eres negro o cholo, Nazi es el Oso porteño que asesinó de un tiro xenofóbico a un inmigrante en la película argentina Bolivia, Nazis son los que destruyen un país para robarse sus recursos naturales, Nazis son los que se divierten matando a los niños palestinos, Nazis son los que crean campos de concentración en Australia, Inglaterra, el Norte de Africa porque le tienen miedo a los inmigrantes, Nazis son los que lanzan insultos racistas en los estadios del mundo, Nazis son los que lanzaron las bombas atómicas, Nazis son los que después de la derrota de los Nazis reocuparon sus dominios coloniales como si no hubiera pasado nada, Nazis han existido siempre y es el deber nuestro de desenmascararlos y decirles no pasarán, están aquí o allí mismito caminando de lo más tranquilos por las calles de nuestra aldea global.