Serial Killer Poet:

El Poeta asesino... No hablo precisamente de José Santos Chocano, nuestro poeta modernista que en la década del 20 asesino al periodista cultural Edwin Elmore porque no le gustó la reseña que hizo de su libro... Guarda ahí...

El Poeta asesino, en este caso, no es otro que Norman Porter quien a la edad de 21 años fue declarado culpable de un doble asesinato en Massachussetts y servía una doble cadena perpetua. Cómo se puede servir una doble cadena perpetua, eso solo lo saben los gringos, aunque los españoles no se quedan atrás cuando condenan a ciertos criminales de alta peligrosidad a 250 años de prisión, plop. Estando en prisión, NP obtuvo su bachillerato de Boston University, además se dedicaba a dirigir el periódico de los internos, fundo una estación de radio y empezó a escribir poesía.

Después de cumplir 25 años de prisión, Norman Porter huyó de la cárcel y se convirtió en el fugitivo más buscado de Massachussetts. Finalmente recaló en Chicago donde adquirió un nuevo nombre y profesión: JJ Jameson, un afamado poeta, ganador de premios y distinciones hasta que el 22 de marzo de 2005 fue capturado y enviado a prisión nuevamente.

El documental lo que trata de discutir es la rehabilitación de una persona dentro del sistema penal norteamericano. ¿Qué es lo que finalmente se busca, castigar y solo castigar o que un interno pueda reinsertarse a la vida en sociedad? ¿Acaso habiendo servido 25 años en la cárcel, Norman Porter o el Poeta JJ Jameson no ha cumplido ya su deuda con la sociedad?

Como nota curiosa y esto quizás ya lo han notado los aficionados del comic, JJ Jameson o John Jonah Jameson es el editor en jefe del Daily Bugle, el que le hace la vida imposible a Peter Benjamin Parker, más conocido como el Hombre Araña.



SOMEWHERE ELSE
(early poem by Norman Porter)

In my barred ringed room
I often dream of being somewhere else
where I could shed this shadow
I lean upon and act myself
without benefit of pretense
cowed under by degrees
to the man's psycho-whip
as I keep myself in good standing
even though sold out
what a need to escape all that
and take myself to the woods
on leaves of mental image
like someone feigning Napoleon
and trip across the fields
barefoot in flight on hoarfrost
gone quick in the morning light
like my thoughts
gone quick in hearing
the screw's whistle
up in evaporation
not at all like
the solid state
of my barred ringed room.

-J.J. Jameson

THE PUTTERING PENIS

Las week, late last week,
I went to the theater to listen, raptly,
to the vagina monologuing.

I put my ear down close,
I mean really, really close,
I wanted to hear every spluttering syllable,
I wanted to bite very pulsating enunciation.

I put my other ear down,
I mean really, really down,
I did not wish to miss fondling, aurally,
any climatic sentence even a fragmented one,
preferably a compound one.

I strained so hard
I felt like Arnold Palmer
Aiming that dimpled ball
For that verdant pinhole
With an unsteady puttering penis.

Thence, it dawned, slowly on me.

I began to reflect:
How come it is that only
vagina's can monologue?
Is it because they have lips?
Or is it because they have a lot to say?

All that poor old puttering penis
can do is bang that dimpled ball,
tweak it towards
that petard flapping pinhole
get down on his knees
pray for just the right arc
to curve over that lush velvet pube.

Howsomuchever, most importantly,
to be able to ace that hole
without being monolgued
about missing that hole in one.

I was spent, exhausted, flaccid.
Recovery required I heave the theater early.

I did so deflatedly,
puffed up my lungs and lit up a ciagarette
took an eviscerating drag,
rolled over,
put out that partially smoked cigarette,
and fell asleep promptly.

The vagina, the vagina is still monologuing.

-J.J. Jameson


TOP FIVE de los buses ochenteros de Lima:

En Inglés hay una expresión, Hammer Time, para señalar que uno esta pasado de moda, algo así como Enrique el antiguo, el personaje de Franchela, pues algo que notamos cuando nos movilizamos por las sinuosas calles limeñas es que no nos hemos desprendido de nuestro acervo ochentero, es algo que no solo pasa en Perú, al menos, en Uruguay y Argentina lo he podido comprobar también, los ochenta, aquella década maravillosa, de pan popular, leche enci, enatrus, bombas, en fin... En Perú es Hammer Time todavía...

5. Simple Minds - Don't you (forget about me)

Esta rola me la ponían en la 15, justo en el semáforo de la Plaza 2 de mayo, Me acuerdo que la escuchaba pegado a la ventana observando las gigantescas banderolas de la CGTP instaladas en uno de esos edificios de estilo parisino mandados a levantar por Augusto B. Leguía en la década de los veinte para celebrar el centenario de la independencia nacional. Bajan cruzando.



4. Human League - "Don't You Want Me" ..Baby?

Un clásico inobjetable de la 10 que iba por la Brasil, esta me la ponían a la altura de Galerías. Bajan Galerías.



3. Cars - Gary Numan.

Aunque Cars es de 1979, sin embargo es una canción que ha marcado el espíritu de los ochenteros. Esta me la ponía el chofer de la 36 cuando llegábamos al ahora casi muerto Centro Comercial Arenales. Bajan pollería. La vanguardia era el sintetizador de la época.



2. Dead or Alive - You Spin Me Round (Like a Record)

Esta pertenecía sin dudarlo a esos buses verdes y rojos, la 70, que llegaban hasta el ovalo de Higuereta.



1. Madness - Our house

Esta me la ponía el obeso chofer de la 44 cuando viajaba por la avenida Alcázar en el Rímac. Bajan Unidad.



Extra Bonus:

A-ha - Take On Me

Esta canción era material predilecto de la 7 que iba por la Paz(ta), bajan callejón...




CORTO MALTES, El Secreto de los Arcanos



Corto Maltese recita Rimbaud:

En el atardecer del verano caminaré
por los senderos, soñador, no hablaré,
pero el amor infinito invadirá mi alma
y partiré lejos, muy lejos, feliz
como en compañía de una mujer…

The original poem:

Pas les beaux soirs d'été, j'irai dans les sentiers
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue:
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds:
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.
Je ne parlerai pas, je ne penserai rien...
Mais un amour immense entrera dans mon âme,
Et, j'irai loin, bien loin; comme un bohémien
Par la Nature, — heureux comme avec une femme!