Roger Santivañez en la Feria del Libro de Lima

La Ciudad del Replicante

El sabor de su sexo había quedado atrás,
mi lengua ya no podría palpar su aroma,
pero mis recuerdos sí. El sabor de su sexo era el de la ciudad
a la que nunca volvería. ¿Volver?. Nunca volvemos. Estoy aquí nuevamente
pero eso no significa que haya vuelto. La ciudad ha renacido de la real ceniza
de los hombres que la habitan. Los hombres que no se fueron.
Yo he dejado de habitar la ciudad aunque camine por sus mismas calles
donde encontré, tiempo ya, el amor por su sexo. Hasta los gritos de la gente
ya no son iguales. La ciudad es ese sexo que amé y abandoné.
O más bien, diríamos,
que ya me había cansado de gozarla y su sabor era el de lo gris y lo cotidiano.
Así fue que los sueños de aventura fueron carcomiendo mi cabeza con desesperación. Esos sueños me embarcaron hacia nuevas tierras desde donde ahora escribo este poema. En realidad, lo escribo desde ella, desde aquí. Pero aquí ya no es más aquí.
Sino el recuerdo de su sexo hermoso.
Así es como empiezan las historias de amor, con el exilio del amor.
Pero eso también acabará.
Seré, al fin, como esos migrantes que han incendiado la ciudad que dejaron.
Solo así podré caminar con mis propios pasos que hasta ahora solo marcan
las agujas del pasado.
Seré el otro que sonreía y bailaba sobre el cadáver del sexo que una vez lamió.
O es que nada de esto es así y solo vago por el mundo como un triste fingidor
que se imagina y maravilla con recuerdos que nunca fueron suyos.

Ampliación del Campo de Batalla

Eran las nueve de la noche del domingo,
en plena efervescencia de la final del mundial,
cuando los guardias me impidieron visitar al prisionero.
Di media vuelta y me refugié por unos minutos
en la librería del centro penitenciario.
Así fue que tuve la suerte de presenciar un espectáculo maravilloso a través
del grueso vidrio que separaba a la prisión de la calle.
Los jóvenes desposeídos habían levantado
un campamento militar en los extramuros.
Habían engañado muy bien a sus guardianes
con la alegría que transpiraban sus guitarras, sus risas inocuas,
sus souvenirs que los curiosos turistas adquirían por un precio excesivo.
En cierta medida, a diferencia de sus pares del 68, estos jóvenes venidos de
todas partes del mundo, porque allí habían argentinos, holandeses, alemanes,
peruanos, argelinos y obviamente franceses se habían hecho expertos en el arte del camuflaje
y solo estaban esperando la orden para lanzarse al asalto.
Sus risas escondían su furia, de sus guitarras nacerían sus AK-47
y de sus souvenirs, lanzagranadas RPG.
El campo de batalla se había ampliado.
El sitio ocurría y el prisionero iba a ser liberado por fin.
la Bastilla había adquirido un nombre nuevo, cuenta tus últimas
horas, Centro de Arte Moderno Pompidou.

Las Gárgolas de Notre-Dame

A Michel Houellebecq

Francois llegó a la conclusión, luego de muchos años de investigación, que las gárgolas no eran unas criaturas demoniacas, mas bien representaban a los enemigos musulmanes, cátaros o albiguenses. Las iglesias góticas, las CNN de la época, según F., adoctrinaban con una extraordinaria maquinaria visual a sus creyentes. En realidad, F. estaba equivocado. Si hubiera prestado atención no a las piedras sino al espejo hubiera comprobado que las gárgolas de Notre–Dame no eran sino las imágenes congeladas de algunos desagradables parisinos. Las grotescas gárgolas, ciertamente, caminan por las calles de París, toman el Metro para ir al trabajo cada mañana, devoran ansiosamente delicias de baguette con jamón y mantequilla en las panaderías del Quartier Latin o desperdician muchos años de su vida investigando sobre el origen de las gárgolas.

Ecce Homo: Zidane vs FIFA

En los dias posteriores a la final del mundial aparecieron una serie de articulos y comentarios reflexionando sobre el tan mencionado cabezazo de Zidane al defensor italiano Materazzi. Asi Bernard-Claude Levi, filosofo frances, nos habla de que Zidane con su gesto se vuelve un ser de carne y hueso como cada uno de nosotros y no una marioneta, un idolo de plastico fabricada y promocionado para que Nike o la FIFA se llenen a sus anchas los bolsillos. A su vez, Hugo Neyra habla de la eleccion entre la moral y la etica y que el cabezazo de Zidane no seria otra cosa que una respuesta etica ante un insulto racista. Por otro lado, Ariel Segal de Peru 21, equipara la justificacion de la reaccion del astro frances con la invasion israeli al Libano. Finalmente el periodista deportivo local Philip Buthers celebra la astucia de los italianos para hacer pisar el palito al 'sonso' Zidane y eliminarlo del juego. Pues bien, yo que un post anterior alabe el talento futbolistico de Zidane durante el mundial, estoy totalmente de acuerdo a las ideas propuestas por Levi y Hugo Neyra. Pienso que el acto de Zidane estaba totalmente justificado. Vivimos en un mundo en que las necesidad del respeto a nuestros semejantes debe ser un fin en si mismo. El insulto racista de Materazzi, que aqui en el Peru, pais racista por antonomasia, pasaria desapercibido, sino recuerden el "llora llora ca...", debia tener un castigo. Mas bien el castigado a la luz de la FIFA va a ser Zidane al que, sin lugar a dudas, la FIFA despojara del Balon de Oro al mejor jugador del mundial. Como lo hablamos con mi amigo Cesar Angeles el verdadero balon de oro ya se lo ha ganado en el corazon de los aficionados y la FIFA, menos que nadie, tiene la catadura etica de decidir sobre lo que el pueblo ya ha decidido. Para esto, vale la pena recordar algunos hechos vergonzosos a los que estuvo vinculada la FIFA. En el repechaje para Alemania 74, en plena represion de Pinochet, obligo a la Union Sovietica a viajar a Santiago para jugar el partido de vuelta contra Chile y no quiso cambiar la sede en una cancha neutral, Joao Havelange, presidente de la FIFA de entonces, adujo que en Santiago no pasaba nada. La Union Sovietica no se presento en un gesto de respeto a la memoria de Allende y Chile se clasifico automaticamente ganando por WO. Por otro lado, otorgo la organizacion del Mundial del 78 a Argentina, pais gobernado por una cupula de militares, conspicuos violadores de los derechos humanos no solo en su pais sino abroad como lo demuestra la existencia del Plan Condor. En este caso tambien la FIFA defendio su decision argumentando que todo estaba bien en el pais del tango. En un gesto loable el holandes Johann Cruyff, el mejor jugador de futbol del mundo en esos tiempos, se nego a jugar en protesta a la violaciones cometidas por los militares trasandinos.

los gatos salvajes de lisboa o los heroes olvidados de Camoes

Jamas paso por mi cabeza recalar por algunos dias en esa magica ciudad. Lisboa. La ciudad de Fernando Pessoa y de sus heteronimos. Afuera del antiguo cafe O Brasileira hay una estatua de bronce del genio portugues, un Pessoa, con sombrero y anteojos caracteristicos, espera quizas que Camoes a algunos metros de distancia, cansado de estar de pie en una plaza que lleva su nombre, se digne a descender de las alturas celestes y le haga companhia en su mesa. Lisboa y Lima se confundieron ficticiamente en una sola en la fallida opera prima de John Malkovich, The Dancing Upstairs. Cuando mis amigos me preguntaban de que si esa ciudad de colinas y rojos tejados era Lima, yo les respondia que no, que era Lisboa. No visite la tumba de Fernando ni su casa museo, pero en general, se respira Pessoa por toda la ciudad. Lisboa me da sana envidia porque es europea pero no ha perdido su herencia y sabor luso. Una ciudad empedrada de calles sinuosas y envejecidas donde todavia suben y bajan sin parar las lineas de un tranvia milenario y que le den el encanto particular de un lugar congelado en el tiempo. Pero lo que mas maravillo de Lisboa fueron sus gatos salvajes...

Los gatos salvajes de Lisboa afilan sus garras
en las murallas del castillo de San Jorge,
Los gatos salvajes de Lisboa no maullan
cantan ebrios el mas triste fado del Barrio Alto,
Los gatos salvajes de Lisboa viajan en la linea 28
del viejo tranvia de la Baixa-Chiado y se lanzan presurosos
a la altura de la Alfama para comer unos ricos bacalaos,
los gatos salvajes de Lisboa nunca duermen,
te atacan por las noches si no compartes tu comida con ellos,

allez les vieux

Que partidazo de Zinedine Zidane. Que partidazo de Francia en general, Patrick Vieira, Makelele, Thuram le demostraron a Le Pen de que son los mejores, esto en referencia a las declaraciones del lider xenofobo frances que criticaba de que hubiera tanto jugador negro en el equipo frances. No esta jugando Francia, declaro, ese es un equipo africano. Aqui en Espana se decia que la mejor juventud espanola iba a jubilar a los viejos franceses, no fue asi. Ni tampoco pudieron hacerlo los pentacampeones. Zidane magistral durante todo el encuentro, que elegancia por dios, les dio una catedra de futbol a Ronaldinho, desaparecido durante todo el mundial, y compañia. Simplemente para quitarse el chapeau ante el maestro, el rey todavia no esta muerto, viva el rey...