Cien es lo que vales: Entre García Márquez y un corte de pelo

Viajando por el metro, fizgoneaba para no aburrirme, en lo que leía la persona que estaba sentada a mi costado, se trataba de una lista de cómo seducir a una mujer y que caiga rendida a tus pies, entre las 10 prioriodades que se mencionaban, dos me llamaron la atención, invertir cien dólares en un corte de pelo y leer en un espacio público one hundred years of solitude (cien años de soledad) de Gabriel García Márquez. Muchas cosas se pueden comentar al respecto, una de ellas es el indudable éxito que ha tenido la obra del premio nóbel colombiano en el mercado anglosajón, el realismo mágico en su máxima expresión, que indudablemente no ha creado una imagen literaria de nuestros países, sino de lo que ciertos occidentales piensan que es latinoamérica realmente, un espacio donde todas sus utopías y sueños, para quienes ya han dejado de soñar, se puede hacer realidad, el espacio virgen que te permite descubrirte a ti mismo, y liberarte de tu afición a las drogas con un traguito de ayahuasca, lo premoderno por excelencia. Pero no se trata de leer a García Márquez, sino de actuar como quien lee al escritor colombiano, si eres norteamericano y tienes entre tus manos y en tu cabeza algo que dice cien, en un caso serán años, y en otro dólares que pagué por mi corte de cabello, te conviertes mágicamente en un cosmopolita atractivo, eres lo que vales en dinero, un capital en dos patas codiciado para el sexo opuesto, como lo había comentado en posts anteriores, se trata de vender un producto, en este caso tú mismo te marketeas, te empaquetas y te colocas un letrerito en tu sonrisita 100% blanca rembrandt que dice ‘for sale’, no se trata de que seas tú, ese tú es un perdedor, las enseñanzas de Rimbaud aplicadas al libre mercado, j’est un autre, tienes que parecer metrosexual, metromágico, lo que sea hermano, pero menos tú. Como bien dice nuestro amigo Ray Loriga en Héroes,
sentirte como Jim Morrison no te convierte en Jim Morrison. Pero no sentirte como Jim Morrison te convierte en casi nada. Yo nunca saldría a la calle sin sentirme como Jim Morrison o Dennis Hopper por lo menos