sábado, diciembre 05, 2009

Man with No Name...



CLINT EASTWOOD EN LA SENDA DEL HIELO

Cuando descendió del viejo tren, escuchó su resoplido semejante al de una bestia herida, y arriba el humo brotando descomunal por su chimenea cubriendo buena parte del andén. Estaba de mal humor porque durante esas largas horas del viaje no había podido dormir relajadamente. Quién podría hacerlo con el movimiento incesante, de un extremo a otro, de los malditos vagones. Se acomodó el sombrero negro, echó otra pitada a un cigarrillo a medio consumir, y con la bolsa de ropa sobre su hombro echóse a andar buscando la salida de esta pocilga. El barullo de la gente saludándose entre sí, con los recién llegados, los gritos de los niños, el chillido del propio tren, el paso de carretas y caballos, todo confabulaba para que caminara ligero procurando un claro por donde salir de este enredo humano.

Al fin, luego de largos y pesados minutos, estaba más lejos de todo ello, y se encaminó hacia la primera taberna que encontró abierta. De pie, en una barra semisolitaria, dejó su bolsa en el suelo de madera, y mirando fijamente al mesero le pidió un whisky doble sin hielo. Lo bebió de un solo trago, con mueca de amargura o dolor. Pidió otro igual, y esta vez echó una mirada circular a las mesas. Sólo algunas tenían clientes, o parejas conversando de manera distendida. En una esquina del bar, dentro de una penumbra dormitaba alguien cubierto por un manto negro, con las piernas extendidas sobre una mesa vacía. El camarero secaba algunas copas y platos, y de cuando en vez le dirigía una mirada de soslayo. Por los ventanales ingresaban destellos de luz, cuya intensidad iba en paulatino aumento conforme pasaban los minutos. Bebió de un solo golpe la segunda copa, encendió otro cigarrillo, y palpó la cacha de su revólver oculto bajo el poncho de fieltro que le cubría casi hasta las rodillas. En la bota izquierda, sintió también la superficie de un arma de cañón corto, y en la parte trasera del cinturón, dos cuchillos de mediano tamaño se pegaban a su espalda. La espera empezó a impacientarlo un poco, pero se controló. Había aprendido a manejar con relativo éxito sus emociones, viviendo largas temporadas entre el desierto y las montañas, y en su familiarización con los indios, quienes rehusaban al hombre blanco y tenían un ancestral resentimiento contra sus costumbres y conductas irracionales. Los indios eran sus amigos, sin embargo, y en el correr de los años le enseñaron a reconocer los significados de la tierra, del viento y las aguas que bajaban por los ríos o se empozaban en lagos y lagunas. También ellos le habían enseñado a conversar con los animales, y aprender de sus movimientos y silencios. Un día, recorriendo un camino que daba al abismo, fue advertido por una pareja de águilas que no convenía continuar por la senda donde marchaba. Desde aquel momento, redobló su atención, bajó del caballo donde montaba, y con cuidado siguió todavía unos pasos. Al rato, distinguió la presencia de osos hambrientos, y rápido dio marcha atrás, cuidando de no llamar su atención. Las aguas de una laguna le habían curado heridas de bala, y el color ígneo de unas piedras le ayudó a prevenirse a tiempo contra la fuerza del huracán que echó abajo un pueblo entero en su camino. Los indios, en general, eran sus amigos, y tan solo les debía gratitud y compañía. Había aprendido a hablar como ellos, y compartió sinnúmero de fiestas, rituales y cenas comprendiendo que la civilización del hombre blanco ignoraba mucho más de lo que creía saber.

De pronto, su mente retornó al lugar donde había llegado, y vio que las puertas entornadas del bar se abrían con violencia. Un hombre muy alto, robusto, en verdad obeso, se encaminó rudamente hacia la barra. Llevaba dos pistolas cañón largo y un machete atado a la espalda. Tenía el aspecto de alguien que no había dormido por varias noches, y una sombra de crueldad en la mirada. Se sentó pesadamente en un taburete y ordenó gritando una copa de algo ininteligible. Clint lo quedó mirando durante segundos. Suficiente para que el otro se diera cuenta y lo encarara con hostilidad. Rápidamente retornó la escena a su memoria. Tenía catorce años. Su padre había sido víctima de una estafa a manos del comisario del pueblo de Kansas, donde su familia vivía desde que él era niño. El nuevo comisario era un hombre corrupto, brutal y autoritario. Se jactaba con cinismo de haber arrasado varias tribus de indios, y de haber cortado la cabeza y el cuerpo de sus jefes principales. La población no lo quería, pero le temía. El comisario tenía fama de haber organizado una red de estafas y chantajes encubiertos contra pequeños comerciantes. Protegía estas ganancias mediante una banda secreta que conformó con delincuentes y matones a sueldo, a los que pagaba con una parte ínfima de lo que obtenía con sus amenazas. Algunos vecinos reclamaron contra él, amenazaron hacer públicas sus prácticas ilícitas. Era en vano. Varios de ellos desaparecieron durante días, y fueron descubiertos misteriosamente degollados, quemados o mutilados en cualquier paraje, lejos del pueblo.

Un día, el padre de Clint decidió enfrentársele. El comisario le había retenido las ganancias del mes luego de que hiciera el habitual depósito en el banco. El comisario había actuado en complicidad con el administrador, y contaba con la anuencia del juez de Kansas. La razón del hecho era simple, su padre se negaba a entregarle un porcentaje de las ganancias del mes a cambio de seguridad. Argumentaba, con razón, que esa era su obligación, y que no le correspondía demandar nada más. La madre de Clint intentó hacer entrar en razón a su esposo. Le suplicó, le gritó, lloró y, por último, le dio una bofetada que sorprendió al único hijo del matrimonio. A los pocos días del airado encuentro entre su padre y el comisario, Clint lo halló abaleado y con el rostro desfigurado a navajazos junto a un arroyo, próximo al pueblo de Kansas. Con el paso de los años, había eliminado al comisario y a dos de sus secuaces: el administrador del banco y el juez del lugar. Y ahora estaba enfrente del perpetrador, el que había ejecutado la orden a cambio de un puñado de oro.

“El panzón Mac” era un viejo conocido por esa clase de trabajos. Tenía varios muertos y hogares devastados en su haber. Se rumoreaba que uno de sus actos más brutales ocurrió en Dakota del Sur, cuando se le encargó aleccionar a toda esa villa que se negaba a alimentar con el fruto de su trabajo a la familia Colbet, conocidos hermanos que aparentaban vivir del tráfico de tierras. “El panzón Mac” y sus asesinos a sueldo encerraron en la iglesia de Dakota a todos los hombres con familia, sellaron las puertas, rociaron con pólvora todo alrededor y prendieron fuego. Una sola detonación dejó un reguero de viudas y huérfanos de corazones rotos, sumergidos en prolongado dolor y desolación. Clint había quitado el seguro de su revólver, sin mirar al otro hombre apagó en el suelo de madera el quinto cigarrillo de esa mañana, y se paró exactamente delante de su obesa humanidad.

-¡Oye, matón, párate para morir! ¿Te acuerdas de tus trabajos en Kansas? Yo crecí allí, y tus socios están bajo tierra. ¡Termina tu copa y ponte de pie! -le gritó.

La gente se retiró de inmediato, incluido el mesero. Afuera se escuchaban los primeros ajetreos de la mañana. Personas caminando, caballos, carretas, voces, gritos y carcajadas de niños dirigiéndose a la escuela. “El panzón Mac” no imaginó nunca que ese día y a esa hora exacta un desconocido, de rostro contraído, largo como un árbol y aparentemente frágil lo iba a arrinconar contra la barra de un bar súbitamente vacío de toda humanidad. Aunque no podía pensar bien por el cansancio de noches sin dormir (venía de lejos, de otro trabajo de esos), supo que en este trance la rapidez de manos lo decidía todo. Pensó en hablarle al desconocido, para ganar tiempo, pero estaba demasiado cansado y quería terminar su copa sin intrusos ni amenazas. Hizo como que no escuchaba, simuló tomarla en su mano para beber de golpe su contenido, y de súbito desenfundó sus armas que siempre iban sin seguro. Dos balas de acero se le incrustaron entre los ojos cansados, cayendo todo él completo, rodando pesadamente con la copa y los revólveres entre las manos, y una fea mueca de muerte lo sumergió en profundo sueño. Clint dio unos pasos, roció el abultado cuerpo con lo que quedaba del extraño licor en la botella, y antes de encaminarse a la salida le prendió fuego. Afuera la mañana hería con su luz dorada, y los vecinos miraban en silencio al forastero que salía mustio del bar. Lo vieron caminar unas cuantas calles, hasta perderse en la curva de un camino solitario, polvoriento, y en el que, en verdad, nadie nunca antes había reparado en su existencia. Durante horas el viento silbó largo por aquel sendero.

ag 08, chimbt-nov 09



jueves, noviembre 19, 2009

Happy Birthday to me...

The Pixies - Here Comes Your Man (Live at the Fillmore, Denver, CO, 11/17/09)




NO la mamá

jueves, noviembre 12, 2009

Adiós Marat, el tártaro:

El gran Marat Safin, le dijo adiós al tenis en París, una gran perdida para el deporte blanco. Recuerdo claramente esa final del US Open del 2000 cuando asombró al mundo y con solo 20 años derrotó al mejor Sampras en su casa y con su público. "Pistol Pete" no había perdido una final de Gram Slam en cinco años hasta ese momento. En esa final, Safin sacó a relucir toda su estirpe guerrera tártara y demostró que era un campeón. No cualquiera le gana al mejor del mundo en su propio país. No cualquiera masacra al mejor del mundo: 6-4, 6-3, 6-3. Safin llegó a ser número uno del mundo en cierto momento, pero luego su carrera estuvo llena de altibajos, aunque se dio tiempo de ganar dos veces la Copa Davis con el equipo ruso. Gracias, Marat, porque me hiciste amar el tenis aún más. Si este triunfo hubiera ocurrido durante la Guerra Fría hubiera tenido connotaciones políticas, pero Marat ya no significaba la amenaza roja para el 2000. Más bien recibió cálidas ovaciones del público neoyorquino.

Marat Safin vs Pete Sampras US Open 2000



Su triunfo sobre Federer en el Australian Open de 2005 lo catapultó a la élite del tenis una vez más. Un clásico: 5-7, 6-4, 5-7, 7-6 (8-6), 9-7.

Marat Safin vs Roger Federer AO 2005

jueves, noviembre 05, 2009

La otra Argentina: La 21, Barracas



Los Tiredie han crecido, mucho, se han mudado a Baires y ya se cansaron de pedir.... Hasta Charles Bronson se muere de miedo...

Cristian Rey - Código

lunes, noviembre 02, 2009

Deportes de invierno en Colorado










Si uno llega a Colorado, ya sea para vivir o de visita, debe hacer dos cosas como mínimo: esquiar "downhill" y tratar de subir alguno de los "fourteeners", el slam local con el que se conoce a los picos (51) con más de 14,000 pies de altura. Después de Europa, Colorado es el lugar preferido de los esquiadores a nivel mundial, llegan equipos de todas partes del mundo para ponerse a punto con miras a los campeonatos mundiales y los juegos olímpicos. Este estado cuenta con unos 30 resorts (algunos con más comodidades que otros) para practicar diversos deportes de invierno como el esquí y el snowboard. Este fin de semana estuve en Loveland (3,970 m), un agradable lugar, muy cercano a Denver y de precios accesibles, donde, por primera vez, me atreví a practicar downhill o alpine skiing. La mayoría de los otros resorts para esquiar abren en dos semanas, así que Loveland, uno de los que abre más temprano (6 de octubre) y cierra más tarde (primeros días de mayo), estuvo colmado de muchísima gente de todas las edades.

Me caí no una, sino muchas veces,



pero fue muy divertido y lo intentaría otra vez. Entre cada sacada de madre aprovechaba para tomarme media hora de break y disfrutar del espectacular paisaje de las Montañas Rocosas y compartir la alegría de los visitantes que lo pasaban de lo más bien esquiando en un hermoso día soleado. Sobre este punto, hay que comentar que Colorado es conocido como el Estado de los 300 días de sol, una gran diferencia con Lima, sin lugar a dudas.







Algún día me gustaría llegar a volar sobre las colinas a la usanza de Herman, "Herminator", Maier o Alberto, "La Bomba" Tomba. Pero, francamente, me conformaría con terminar erguido al pie de la montaña :)...


domingo, noviembre 01, 2009

Cocina Novoandina en Denver



Normalmente no soy de ir a restaurantes peruanos porque pienso que cocino mejor y, además, me sale más barato. Ni Gastón ni Don Pedrito pueden con este pechito. No hay nada como cocinar tu propia comida peruana en casa. En algo colaboró la gran tormenta de nieve de esta semana porque permitió que me concentrara un poco en uno de mis pasatiempos preferidos, la cocina. El menú de esta noche consistió en cordero a la parrilla con ajiaco de papas y espárragos peruanos, todo muy bien acompañado de un Malbec argentino, ya no ya... :). A diferencia de otras ciudades de Estados Unidos donde se consume el cordero importado de Nueva Zelanda, Colorado, en cambio, se ha caracterizado por ser el principal productor de carne de cordero en Norteamérica... Una delicia realmente...

miércoles, octubre 28, 2009

Primera tormenta de nieve en Denver y un recuerdo

Espectacular primera tormenta de nieve en Denver. Cancelaron las clases en la U of Denver, así que estoy de regreso en casa. Me encanta la nieve, me fascina verla caer sobre el pavimento, las casas o los árboles. Un día soñé que nevaba en las playas del sur, creo que así me di cuenta que ya no pertenecía al Perú y que se abría otra etapa para mí.

Esta increíble tormenta me trae un recuerdo futbolístico, un partido de locos, imposible, la Toyota Cup de 1987, jugada en plena nevada. Oporto F.C. de Portugal, campeón de de la Copa de Campeones de Europa, y el Peñarol de Uruguay, campeón de la Copa Libertadores de América, se enfrentaban por la Copa Intercontinental. Se tuvo que utilizar una pelota fosforescente porque la nieve impedía distinguir los colores de una pelota convencional. Ganó el Oporto con gol del habilidoso Rabah Madjer*, un sombrerito sobre Pereira, un arquero poco convencional, tapaba con pantalones de buzo. Fue un partido graciosísimo, la pelota no avanzaba, los jugadores literalmente patinaban y se resbalaban sobre el ¿gramado de juego?. Realmente no era un partido de fútbol, era un espectáculo de circo...



*Rabat Madjer, quizás no nos suene muy familiar su nombre, pero fue un futbolista excepcional. Sus goles contra los alemanes fueron fundamentales en su carrera futbolística: el que anotó de taco ante el Bayern München en la final de la Copa de Campeones de Europa 1987, y el que abrió la cuenta contra Alemania en España 82.



lunes, octubre 26, 2009

Grandes Jornadas Celestes:

Si la U es la garra y Alianza es la picardía, Cristal, en cambio, es el fútbol bien jugado a ras de piso. Creo que por eso soy hincha a muerte de la celeste. el fútbol de Cristal, sobre todo, el explosivo equipo de los noventa se caracterizó por jugar y ganar partidos memorables, con jugadas que todavía aparecen en mi memoria como si no hubiera transcurrido tanto tiempo. Recuerdo ese glorioso equipo de la Copa Libertadores de 1997 que llegó a la final contra el Cruzeiro de Belo Horizonte y que la perdió lamentablemente para tristeza de muchos hinchas celestes. Pero de esa copa, me quedo con el partido de la vuelta de semifinales contra Racing de Avellaneda, hasta ahora el "colora'o" McAllister debe estar buscando su cintura, qué grande el garoto Julinho, el "pela'o" Bonnet, el incansable Pedro Garay, en fin, ídolos cerveceros de todos los tiempos. Como grité en la tribuna popular sur del Coloso de José Díaz, cada uno de los cuatro goles celestes con los que eliminamos al equipo del "Coco" Basile. Me quedé hasta afónico, saltando y gritando sin parar junto al buen Cheve y otros hinchas. En esa noche inolvidable todos fuimos uno en la popular. Quizás el actual Cristal no es el mismo equipo de aquellos años maravillosos, pero igual lo llevo en el corazón, hasta la muerte, celeste...


Sporting Cristal campeón 1991 y la final contra la U, cómo sufrí por radio la definición por penales más larga del fútbol peruano. Somos la fuerza vencedora



El famoso Rap de Sporting Cristal



Golazo de los 17 toques. Súfranlo cremas, nunca lo olvidarán...



Copa Libertadores 1996 Cristal vs. River Plate



Roberto Palacios, ídolo celeste, el mejor jugador peruano de los noventa...



Grande, El "pela'o" Bonnet, el papá de los cremas...

MILK en Denver



Milk es el club ochentero de Denver. Está localizado en 1037 de Broadway Ave., en una área conocida por los locales como el "Lodo" (Lower Downtown)... La selección musical es de lo mejor, desde Michael Jackson o George Michael hasta Information Society, eso sí pasando por The Sisters of Mercy, Depeche Mode y Joy Division... Altamente recomendable.



Si eres un "underground subject" de gustos más exquisitos y ruidosos, Milk también ha pensado en ti. Hay un salón especialmente acondicionado para que puedas dar rienda suelta a tus instintos salvajes que claman por una suculenta dosis de industrial alemán... Eso sí aquí nadie baila el industrial al estilo, monótono y coordinado, de los teutones, aquí bailamos al británico modo...

Soundtrack del último sábado...

INFORMATION SOCIETY / What's On Your Mind Live



Liaisons dangereuses - Los niños del parque



The Smiths - There is a light that never goes out



Depeche Mode-Strangelove



New Order - True Faith



OMD / If you leave

DUCKMAN RULES!

domingo, octubre 25, 2009

Rambo en Brasil, Dejan Petkovic

Brasil, indudablemente, tiene el mejor fútbol del mundo. En eso no hay mayor discusión. No solo son los pentacampeones del mundo, son los artistas del balón. Curiosamente, para muchos especialistas, el mejor equipo brasileño de todos los tiempos no ganó ningún título, me refiero al Sratch de España 82, el que quedó eliminado por la Italia de Paolo Rossi...



Ahora bien, que un extranjero, serbio, él, llegue a Brasil y se convierta en ídolo del más exigente fútbol del mundo, para mí es algo increíble, por no decir imposible. Sobre todo el hecho de ser ídolo de la torcida del Flamengo, un club que ha tenido crackes de la talla de Zico o Júnior. Brillar en el Maracaná, el estadio más grande del mundo no es fácil, pero este Rambo serbio lo logró y de qué manera. Que un extranjero en el fútbol brasilero, patee mejores tiros libres que Didí o que se le ocurra la osadía de anotar goles olímpicos en el Maracaná, el templo del fútbol, sí, lee bien, estimado lector, goles olímpicos, para mí es prácticamente un sacrilegio. Este "Rambo" debería ser excomulgado por abusivo. Sin embargo no todo es perfecto y aunque usted no lo crea, Dejan nunca ha jugado un mundial por Serbia, así es el fútbol.

Así como hay una larga lista de excepcionales escritores que nunca recibieron el Premio Nobel de Literatura, hay también una nómina de crackes que nunca mostraron su talento en una copa mundial, como el "quinto Beatle" George Best, la "Saeta Rubia" Alfredo Di Stefano, o el liberiano George Weah; a esta lista yo agregaría, sin dudar, el nombre del "Rambo" Dejan Petkovic. Para finalizar, debo señalar que este excepcional mediocampista, a sus 37 años, aún sigue jugando y de qué manera en Brasil. A eso le llamo una carrera futbolística muy bien llevada...


El gol más importante en la carrera de Petkovic, un hermoso gol que le dio el título al Fla frente al Vasco (3x1, min 43 segundo tiempo)

martes, octubre 20, 2009

POR LA DIGNIDAD Y LOS DERECHOS HUMANOS DE LAS MUJERES

Por primera vez en mi vida, me encontraba en una ciudad donde la clase trabajadora llevaba las riendas. Casi todos los edificios, cualquiera que fuera su tamaño, estaban en manos de los trabajadores y cubiertos con banderas rojas o con la bandera roja y negra de los anarquistas; las paredes ostentaban la hoz y el martillo y las iniciales de los partidos revolucionarios; casi todos los templos habían sido destruidos y sus imágenes, quemadas. Por todas partes, cuadrillas de obreros se dedicaban sistemáticamente a demoler iglesias. En toda tienda y en todo café se veían letreros que proclamaban su nueva condición de servicios socializados; hasta los limpiabotas habían sido colectivizados y sus cajas estaban pintadas de rojo y negro. Camareros y dependientes miraban al cliente cara a cara y lo trataban como a un igual. Las formas serviles e incluso ceremoniosas del lenguaje habían desaparecido. Nadie decía señor, o don y tampoco usted; todos se trataban de «camarada» y «tú», y decían ¡salud! en lugar de buenos días.

George Orwell, Homenaje a Cataluña


Por un Estado Laico, basta ya del autoritarismo religioso. La única forma en que este país salga del subdesarrollo mental en que se encuentra es que se concrete una efectiva separación entre El Estado y la Iglesia. Un paso fundamental hacia ese objetivo es la despenalización del aborto. Además ya es hora de que la Iglesia Católica empiece a pagar sus impuestos al Estado, basta de privilegios. Si no pueden pagar, que pongan a la venta sus propiedades. A los congresistas no se les paga por creer en Dios...



GRAN MANIFESTACION, MARTES 20 DE OCTUBRE A LAS 11 AM FRENTE AL CONGRESO

POR LA DIGNIDAD Y LOS DERECHOS HUMANOS DE LAS MUJERES
DESPENALICEN EL ABORTO POR VIOLACIÓN Y POR MALFORMACIONES CONGÉNITAS IMCOMPATIBLES CON LA VIDA


Las organizaciones populares de mujeres, feministas, defensoras de derechos humanos, organizaciones estudiantiles, mujeres y hombres a título invidual que suscribimos este manifiesto, expresamos nuestro respaldo al dictamen en mayoría de la Comisión Revisora del Código Penal, el cual aprueba despenalizar el aborto en casos de violación, por malformaciones congénitas graves (incompatibles con la vida) y en caso de inseminación artificial no consentida. La Comisión ha tomado su decisión en base a una serie de principios y derechos recogidos en nuestra legislación y los tratados internacionales. Si retroceden en su decisión de despenalizar el aborto en casos extremos irán en contra de los derechos de las mujeres a la vida, la libertad, la salud, la igualdad y a una vida libre de violencia.

Si el Estado peruano despenaliza estos supuestos de aborto, cumplirá con las recomendaciones de los Comités de derechos humanos, Comité contra la Tortura, Comité contra la Discriminación hacia la Mujer y Convención de los derechos del Niño, que le han solicitado revise la legislación que penaliza el aborto, en particular en caso de violación sexual, que proteja el derecho a la vida de las mujeres garantizando el acceso a servicios de salud reproductiva incluido el aborto, para evitar graves daños y muerte innecesaria, y que garantice servicios de salud sexual y reproductiva para las y los adolescentes.

En nuestro país se practican más de mil abortos clandestinos cada día, la mayoría en condiciones inseguras que ponen en riesgo la vida y la salud de las mujeres. Esta realidad exige que las decisiones del Congreso de la República y específicamente de la Comisión Revisora del Código Penal, garanticen la opción de la mujer a decidir si continúan o no con un embarazo en estos casos.

El Estado Peruano tiene la obligación de garantizar la vida digna de sus ciudadanas y ciudadanos; por ello aprobar la despenalización del aborto en casos de violación y malformaciones congénitas incompatibles con la vida, es un asunto de derechos humanos, salud pública y justicia social donde no debe primar posiciones religiosas, sino decisiones políticas que beneficien a todos las mujeres del país sobre todo a las más pobres y excluidas.

Expresamos nuestro más enérgico rechazo ante la posibilidad de que el día 20 de octubre se reconsidere la votación realizada democráticamente.
Por el derecho a decidir de todas las mujeres,
Por la dignidad democrática del pueblo peruano.
Por un Estado laico respetuoso de los derechos humanos

Adhieren:

Acción Crítica
ASEPRODE
Asociación de Mujeres Unidas para el Desarrollo con Equidad – MUDE
Asociación de Trabajadoras Despertando a un Nuevo Amanecer – Virú, La Libertad
Asociación de Mujeres de AMEL de Huancasancos - Ayacucho
Asociación de Promotoras de Salud de San Juan de Lurigancho
Asociación Distrital de Mujeres de Tambogrande - Piura
Central de Asociaciones de Mujeres de los Barrios de Puno – CAMUP
Central Regional de organizaciones de mujeres rurales Yachaq Mama – CRYM
Centro de la Mujer Peruana Flora Tristán
Coordinadora del Vaso de Leche Metropolitano de Lima
Espacio Agenda Joven por los Derechos Sexuales y Reproductivos
Federación Provincial de Mujeres Organizadas San Martin
FEMUCARINAP Asociación Nacional
FEMUCARINAP Cusco
FEMUCAY Federación de Mujeres Campesinas de Yauli
Juventud Collek de Collique
La Mestiza Colectiva
LIDER
Mujeres Emprendedoras de San Juan de Viscas Quinokay - Provincia de Yauyos
Mujeres trabajando para tener una vida mejor – Distrito de Mañazo Puno
Organizaciones de mujeres lideresas Región Ayacucho
Red de Salud de Collique
Red de Vigilancia de los Derechos Sexuales y Reproductivos de Collique
Red de Vigilancia de los Derechos Sexuales y Reproductivos de Comas, Carabayllo e Independencia.

Estefany Dávila Soto DNI 44530863
Junior Matamoros Perez DNI 43356083
Karen Sugeily Delgado Torres DNI 43775597
Ronald García Agüero DNI 41432091

lunes, octubre 19, 2009

SE NOS FUE EL MUNI ¿PARA NO VOLVER?



Si bien soy hincha acérrimo del Sporting Cristal, sentí una gran pena como limeño al enterarme de que el equipo de la Franja, el Club Deportivo Municipal había sido relegado a la Copa Perú. Una real lástima, se nos fue el Muni, se despidió de la Segunda División con una derrota por 1-0 contra otro equipo tradicional del Perú, el Torino de Talara, que salvó la categoría con ese resultado. Ahora le toca jugar la etapa regional de la Copa Perú. El camino para regresar a la élite del fútbol nacional se presenta muy difícil, ya que equipos con historia como el Centro Iqueño, Ciclista Lima o el Atletico Chalaco desaparecieron cuando llegaron a esas instancias. Espero que vuelva el Muni que con su hinchada "La Banda del Basurero" le ponía mucho color al desteñido fútbol local. "¡Echa Muni, Carajo!".

"Muni va a volver"



Siempre hay un loco entre la familia y los amigos que es hincha del Muni, en mi casa era mi tío Lito. Recuerdo que con mi padre y mi tío Lito íbamos a los tripletes domingueros en el Estadio Nacional para disfrutar de una tarde futbolera y de los goles de la SC y del Muni. Y el Muni fue culpable de mi primer encuentro con la violencia y el fútbol, ocurrió en mi propia casa, qué gracioso. Tendría como seis años y escribí con tiza en la pared del patio el grito de guerra de la hinchada del Muni: "Echa Muni, Carajo", lo mismo que escuchaba en el estadio. Mi mamá sorprendida por mi lenguaje se acercó y me golpeó en la boca. Me dijo: "Esas son groserías y borra esa pinta de la pared". Luego en la U, conocí a mi amigo el Muni, obviamente hincha de la Franja, el único en toda la Católica, pero bien fanático. A veces se perdía los partidos de fulbito de los sábados en las canchas de la U, para ir al estadio a alentar a su equipo querido. En esos años el Municipal hacía las veces de local en el Estadio de Chorrillos. ¡Fuerza muchachos!

Reportaje al Muni 1



Reportaje al Muni 2

sábado, octubre 17, 2009

Imitation of Christ/ Psychedelic Furs




another christ is on the cross

the nails are words

the nails are lies

to make it crawl

and make it scream

and make it real

and make it bleed

and make it bleed

and make it bleed

and make it dream

imitation of christ

imitation of christ

this you who lie and scream

you fall to dust

you fall to dust

in walls of words

your words are blind

you speak and you are dumb and blind

the word that is your god

is you who fall so low and fall so far

imitation of christ

imitation of christ

fly to the moon dear

sew it on a stool

tie on the carpet all the cowboys fall

see the cowboys fat and reeling

dancing underneath the ceiling

leave the bar the theatre's closing

make a wall of your religion

imitation of christ

imitation of christ

mary mary

mother mother

you and me and

god the father

jesus is a woman too

he looks like all of me and you

your money talks and

all your friends

will laugh at her pathetic tits

imitation of christ

imitation of christ

imitation of christ

imitation

viernes, octubre 16, 2009

LA MALASQUEÑA Y OTRAS LINDAS TARDES DEPORTIVAS:



El "Flaco" Malásquez, uno de los más excepcionales dribleadores que el fútbol peruano ha dado tenía que aparecer de todas maneras en el blog del Fauno. "La Malasqueña" es un nombre que se dio a un gol que anotó el "Flaco" por el DIM en Colombia allá por los ochenta. Un gol que los comentaristas colombianos comentaban que venía de otro tiempo, de la época de "El Dorado". Así como hubo "La Violencia" en Colombia, también ese bello país tuvo "El Dorado". Una liga excepcional, una de las mejores del mundo en su época y que se jugó casi a espaldas de la FIFA entre 1949 y 1953. En ella destacó un joven y desconocido Alfredo Di Stefano y el "Bombardero de Casma", Valeriano López. Según cuenta la leyenda, en esa época Valeriano gustaba de encender cigarrillos con billetes de 100 dólares. Valeriano, hay que anotar, murió en la miseria.

Regresando al "Flaco" habría que acotar que perteneció a esa generación del recambio (la de los ochenta) que tuvo muy mala suerte porque no se le dio la continuidad que merecía en la selección.


LA FAMOSA MALASQUEÑA



Malasquez rompe la cintura de Bossio



Perú-Francia en el Parque de los Príncipes:

Este partido resume la filosofía futbolística peruana y significó su máxima expresión, su pico, jamás vuelto a alcanzar. El toque preciosista y la picardía del jugador peruano simplemente dejaron estupefactos a monstruos como Platini, Rocheteau, Tigana, etc. Después de este partido, curiosamente, en mi opinión, empieza la debacle del fútbol peruano que no termina hasta ahora. Cómo odio a Miguel "Lindas Tardes Deportivas" Portanova, el peor narrador en la historia del fútbol peruano. Qué tipo para más aburrido. La narración original era de Humberto Martínez Morosini, pero cuando este se fue a Canal 13, Pantel decidió eliminar su narración y colocar en su lugar la del desadaptado Portanova. Cómo me jodiste la infancia, desgraciado. Gol, gol, gol, gol...

miércoles, octubre 14, 2009

Stone Temple Pilots (STP) en Denver






Nunca pensé que tendría el privilegio de asistir a un concierto de los STP, pero eso ocurrió el 13 de octubre de 2009 en Fillmore Auditorium, Downtown Denver. El concierto no se podía realizar en mejor lugar. Lo que me gusta de Denver es que sus locales para conciertos son muy buenos, libertad de movimiento, libertad para tomar tu traguito, libertad para saltar y gritar. Fue como vivir un sueño. Por supuesto, tocaron todas las canciones que quería escuchar, sobre todo las del Purple.

Mi pasión por este grupo americano de hard rock surgió en los 90. Es una de las pocas bandas que descubrí por mí mismo, sin ayuda de los patas o la flaca, por eso creo que le tengo un aprecio especial. Aunque francamente, ahora que me acuerdo fue a partir de la película The Crow, donde actuaba el desaparecido Brandon Lee, que me enteré de la existencia de los STP. Fue el segundo album de la banda, Purple, el que me volvió un fanatico que no paraba de hacer sonar el cassette [sí, no han leído mal, escribí "cassette"] de noche y de día. Cuando escucho a los STP me acuerdo de esos primeros años en la U. Católica, los que marcaron mi vida intelectual...

Soundtrack/ The Crow



STP en el Fillmore



"Interstate Love Song"

sábado, octubre 10, 2009

Justicia Poética?

Esta tarde se enfrentan Perú y Argentina de nuevo. El partido del 30/06/85 jugado en el Monumental de Nuñez fue uno de los más hermosos jugados por Perú en el extranjero. Fue el único partido de fútbol que me hizo llorar, de cólera, porque la situación me parecía totalmente injusta con lo bien que había jugado el equipo. Recuerdo hasta el día de hoy esa plancha criminal de Camino que lesionó a Franco Navarro, César Cueto -el Poeta de la Zurda- violando las leyes de la Física ante dos grandazos y el gol argentino a los últimos minutos del encuentro que nos dejó fuera del Mundial de México 86, en fin. Esa tarde, Maradona fue el director de orquesta argentino y Bilardo, el delincuente, comiéndose las uñas desde el banco. Ahora Maradona y Bilardo lo verán y vivirán desde afuera con mucha ansiedad. Es una situación muy similar a la del 85, con la excepción de que la blaquiroja ya está eliminada. Argentina se quedará fuera del mundial? Esta tarde Perú tiene la palabra. Sinceramente, me gustaría mucho que la justicia poética esta vez esté de nuestro lado.



Si Maradona valía 9 millones de dólares por esos años; cuántos millones valía, realmente, César Cueto?


Esa tarde lluviosa y barrosa de 1985, Perú alineó así: Eusebio Acasuzo, Leo Rojas, el Panadero Díaz, El "Mango" Olaechea, Gastulo, César Cueto "el Poeta", Luis Reyna "Cachete" [reemplazado por Chirinos], José Velásquez "el Patrón del José Díaz", Gerónimo Barbadillo "Patrulla", Franco Navarro, "el Pepón" [reemplazado por Julio César Uribe, "el Diamante Negro"], Juan Carlos Oblitas "el Ciego"

José Velásquez, "el Patrón del José Díaz"



Juan Carlos Oblitas, "el Ciego"



Julio César Uribe, "el Diamante Negro"

jueves, octubre 08, 2009

Federico Aubele en Denver II:



Conciertazo y el Bluebird lo máximo... Mejor ambiente no puede haber para escuchar música...

lunes, octubre 05, 2009

FEDERICO AUBELE EN DENVER


Un concierto que no me pienso perder...

Uno de mis músicos favoritos llega a Denver. Federico Aubele is performing at Bluebird Theater in Denver, CO. Tuesday, October 6, 2009 8:00PM.


Federico Aubele: El Amor De Este Pueblo






Federico Aubele - Postales



domingo, octubre 04, 2009

DENVER: BEATNIKS, POESÍA y ROCK&ROLL








Jack Kerouac solía pasar sus días en Denver de bar en bar muy bien acompañado de su amigo Neal Cassidy (inmortalizado como Dean Moriarty en la legendaria novela de JK, On the Road). Como lo saben los lectores de Jack, varios momentos de On the Road transcurren en la “Mile-High City”, mi residencia actual.



Pues me quise contagiar de ese espíritu aventurero de ese par de entrañables personajes y decidí pasar algunas horas en uno de sus huariques más queridos, Paul’s Place (ahora rebautizado como My Brother’s Bar).



Pero se equivocan si piensan que llegué solo. Para nada, llegué acompañado con los dos últimos libros de mis queridos amigos Roger Santivañez (Labranda, 2da edición, Tranvías Editores, 2009) y Chrystian Zegarra (Cinema de la Crueldad, Hipocampo editores, 2009). Y me propuse brindar por sus excelentes trabajos literarios y, a la vez, entablar un diálogo poético con ellos en pleno templo beatnik.



Como nota curiosa debo comentar que si bien Neal Cassidy era todo un pendenciero, no tenía fama de cabecero en los bares que frecuentaba. En My Brother’s Bar se conserva enmarcada una carta del popular beatnik, escrita desde la cárcel, donde precisa este que está mandando el dinero para cancelar su tap (cuenta).






Considero que Labranda y Cinema de la Crueldad son libros complementarios porque en uno impera la nostalgia y el impulso erótico; mientras que en el otro se destaca, no cabe duda, un impulso tanático estremecedor.

Cinema de la Crueldad

La propuesta de Zegarra continúa caminos estéticos ya recorridos en sus anteriores libros. Las claves de la poesía de Zegarra se pueden encontrar en la cita de Artaud con la que se abre el libro: “la crueldad es sobre todo necesidad y rigor.” Por lo tanto, en el contexto del libro se debe entender la crueldad en un doble sentido: por un lado, la crueldad como parte del proceso creativo que implica manipular el barro del lenguaje para concebir un poema y, por otro lado, la crueldad destacada en los personajes que se pasean por el libro como El Topo, Dr. Mabuse, Caligari, M o el Chacal de Nahueltoro.

Lo que siempre me ha gustado de la poesía del ex-inmanente es su capacidad para ejercer un control sobre su lenguaje, su obsesión por tratar de impedir que sus imágenes se le escapen de las manos y para eso no duda en disecarlas como un taxidermista de la imagen. Como ejemplo tenemos el título del segundo poema de la primera sección del poemario (Perforación del Ojo): “LA CASA DE LOS MUERTOS (FOTOGRAFIADA POR APOLLINAIRE)” (14). Este espacio denominado “LA CASA DE LOS MUERTOS” nos remite al encierro y la inmovilidad, pero, al ser, además, fotografiado, ve incrementado su estado de decadencia, infertilidad o negación de la vida. La foto, en este caso, estaría disecando la muerte. En el mismo poema encontramos otro ejemplo:

Entre los muros de la casa
/que no debe confundirse con la mazmorra de Asterión
porque en aquélla la tortura es colectiva/
se aloja
un útero podrido

en el cual los habitantes
beben cada noche
aguas cegadoras
que alimentan
la incurable amnesia de sus mentes (15)


En el desenlace de “LA CASA…” se multiplica la sensación de infertilidad y de encierro. La casa de los muertos que ya es un escenario infértil encierra su doble: “un útero podrido.” Además estos versos reactualizan y enriquecen la figura clásica del río Leteo, el río del olvido, del cual bebían las almas para olvidar su pasado. Aquí el Leteo se almacena en un “útero podrido” que alimenta la “amnesia” de los muertos. “LA CASA…” es un espacio donde no existe la esperanza.

Lo que me parece muy valioso en este poema es la forma en que se presentan dos perspectivas; es decir, el tema que desarrolla el hablante del poema culminando con la falta de memoria de estos seres de ultratumba y la obsesión del hablante por contar con medios que le permitan recordar y no olvidar este espacio de desolación e impulsos tanáticos: “(FOTOGRAFIADA POR APOLLINAIRE).” Para qué sirve una fotografía, sino para ayudarnos a recordar un evento o un lugar. La referencia a Apollinaire cumple una función, también, doble porque sirve para rendir homenaje al espíritu de la vanguardía artística que se destaca en el libro y, a su vez, crea una sensación de distanciamiento “cruel” entre el hablante del poema y su objeto de estudio.

En el poema “AÑO CERO” se rememora la concepción de este ser “monstruoso” que es el hablante del poema. Aquí la generación de la vida cede su lugar a la generación de la muerte. Padre y madre procrean un objeto muerto:

En la margen de esta planicie de humo
una bestia renacida se disuelve bajo su lengua filuda
como alacranes atravesados
por pinzas carbonizadas

(PADRE Y MADRE agonizan desnudos entre la maleza) (17)

En “AÑO CERO” la sexualidad que puede ser goce, es desplazada por el horror y la podredumbre. Un proceso similar nos presenta el poema “INTERIOR CON DESNUDO MUTILADO”: “se apresta entonces a hacer el amor / en una cama movediza que contiene los fragmentos / de una figura desmembrada” (19).

Lo que nos propone el hablante de estos poemas es un discurso del mal como la esencia de la vida, no como algo excepcional. Indudablemente, un libro nos ofrece muchas lecturas, una de las más evidentes que recorren la propuesta de Zegarra es su homenaje al cine; es un poemario como su título lo señala, Cinema de la crueldad, influenciado por el arte cinematográfico, pero no el hollywoodense, más bien la empatía se da con esos artistas raros y arriesgados como Artaud, Jodorowsky, Fritz Lang o Vertov.

El Topo/ Alejandro Jodorowsky




Soviet Toys / Dziga Vertov




El arte cinematográfico, que destaca el libro, se puede entender como una experiencia paralela al arte de escribir poesía practicado por el yo de estos poemas: un oficio donde se hermanan la tortura, la mutilación, el horror y el dolor con las zonas fronterizas del lenguaje y la realidad.

Labranda

Lo que destaca en este libro de Santivañez es ese sampleo o mezcla entre los trazos de memoria, las imágenes eróticas y la musicalidad susurrante de sus versos como las olas del mar piurano. Pero también creo que late en estos versos de gran poesía ese deseo desesperado por encontrar la imagen poética perfecta y, así, capturarla, pero que más bien se nos escurre de las manos. Esto genera un impulso en el hablante de los poemas por multiplicar las imágenes que nacen del deseo erótico, de los recuerdos o de la propia musicalidad de las palabras. Los poetas somos impetuosos como lo fue Ícaro. Y en ese gesto hermoso y trágico de jugar y dar vueltas muy cerca del sol se justifica la existencia del artista y su obra.

En el poema “Camotal” somos cómplices junto al hablante del poema del recuerdo de un pasado inalcanzable, idealizado por ser fruto de experiencias de alta vitalidad como las que ocurren en la infancia; por eso, al concluir el poema, afirma el hablante: “Pero a mí quién me salva / Del recuerdo de este camotal” (24). Es interesante saber que el sujeto que describe esta experiencia de su pasado no necesita de mecanismos como la fotografía (usada en la poesía de Zegarra) para conservar sus recuerdos. Aquí, en cambio, los recuerdos han invadido, prácticamente, con total naturalidad la memoria de la voz poética:

Memorias chiquitas de las playas
Donde madre me mimaba con
Azul fulgor de nueva ropa’e baño
Volver a su Callao deseo eterno (23)

Contradictoriamente, esta voz no está complacida con esos recuerdos porque evocan una experiencia completa del pasado que no se puede reproducir en el presente y eso, precisamente, genera la respuesta angustiosa.

Sin embargo, esta angustia se va disolviendo poco a poco; gracias, en parte, al impulso erótico que deambula por diversos poemas de este libro. El erotismo de Labranda sirve al yo poético como un escape frente al acecho de los recuerdos del pasado. No por mera coincidencia después de Camotal se nos presenta Almost Olmos, un poema donde habita la libido:

Al soñar mi suave arrechura
Sus formas se suceden dulce oleaje
Se abren broches pernoctando
Muchachas palteadas por las puras

[…]

En el sueño sin roche se desnuda
La calata ensoñacion inusitada
Es marina desértica divina
Florescencia nocturna ligerísima (25)

Es muy sugerente que en este libro de Santivañez se sucedan una serie de batallas de procesos mentales, por un lado, el recuerdo; por el otro, el sueño. El sueño en este caso se presenta como liberador de la memoria. Su insistente y desesperada mención ( “soñar”, “sueño”, “ensoñación”), no hacen más que constatar el deseo del sujeto porque este tunel erótico devore o se imponga al recuerdo que ha abierto puertas generadoras de angustia.

La poesía de Labranda es una poesía impregnada de deseo, altamente erótica, que despierta el apetito creativo del lector; el apetito sexual, del cual la buena poesía también bebe y se sumerge para devolvernos, con fuerza, versos que exudan los límites del lenguaje. La poesía de Labranda es una poesía solar:

Primer encuentro milagro devuelto
En tu boca despertada supo el sol
Ocultarse en la brisa blusa de uva (“Labranda”, 35)

Pareciera que el verso corto practicado en los poemas de Labranda tuviera una justificación erótica también. Porque son generadores de expectación y prolongan el placer… Como un orgasmo que se trata de conservar… Los versos de Labranda generan expectativa y deseo en el lector:

Espuma en el cielo que miras
Tendida sobre la arena besada
Expropia la delectación de los astros (“5 (Ideología Marina)”, 39)

En esta estrofa los términos “Espuma” o “besada” nos hacen pensar en los fluidos, recurso familiar del discurso erótico. Ahora bien, “Espuma” y “delectación” nos remiten también a la “Vía Láctea”, una imagen con cierta carga sexual. Este poema se cierra con una estrofa que ejemplifica un gran coito creativo con la poesía y con el lenguaje:

De su amor saliva constelada
Fulgor quebradizo que a la inversa
Aloja bengala de las olas resaqueadas

Se destaca, nuevamente, en esta estrofa el vocabulario referente a los fluidos como “saliva”. Ahora bien, el término “bengala” es eminentemente fálico y las olas hacen referencia también al deseado cuerpo femenino. Al respecto la crítica María Cristina C. Mabrey[1] apunta acertadamente:

El mar es una fascinación e inagotable fuente de inspiración para los poetas de la Generación del 27, pero podríamos distinguir a Champourcin como una entre los poetas que más se han apropiado la imagen del mar como nutridora de placer, de poesía, inspiración, y, desde luego tan asociada como la tierra al cuerpo femenino anhelante. (305, énfasis nuestro)

Para terminar con Labranda debo referirme al último poema, “LOCA MONTIS”, donde se fusiona la pulsión erótica con los recuerdos de la infancia del yo poético. “Piura”, en la voz del poema, ratifica su condición migrante y es ese "Paraíso Perdido" recobrado por la memoria; proceso que genera una sensación de angustia, anteriormente mencionada, como sucede en el poema "Camotal". Sin embargo, esta angustia se atenúa, como lo hemos señalado antes, cuando se cruza en su camino el discurso erótico:

Entre el blando pasto bajo algarrobos
Corre el Piura pleno de acholadas ninfas

[…]

De Piura como detenida stella axial
Memorias de mi niñez en Churrilandia
Eternos estados de desolación todas (67)


[1] Mabrey, María Cristina C.. Ernestina de Champourcin, poeta de la Generación del 27, en la oculta senda de la tradición poética femenina. Madrid: Torremozas, 2007.




ROCK&ROLL



sábado, octubre 03, 2009

RÍO DE JANEIRO SERÁ SEDE OLÍMPICA (2016)

Parabens meus hermanos brasileros. Río es Olímpica y Sudamérica também...

RÍO gana la candidatura olímpica




O Canto da Cidade / DANIELA MERCURY



Recordando el centenario de Óscar Niemeyer, creador de Brasilia: maestro, comunista, arquitecto, genio, visionario (2007)


21 POEMAS/2003



DIOSA BLANCA

21 POEMAS. CERRIDWEN DE ENRIQUE BERNALES. INTERMEZZO TROPICAL EDITORES, LIMA 2003. POR CHRYSTIAN ZEGARRA*

En 21 poemas, Cerridwen, asistimos a un escenario donde la voz poética busca ser un vehículo que comunique una relación más profunda entre las diversas instancias que conforman al ser humano: lo racional, lo inconsciente, lo diabólico, lo divino. Al interior del universo poético de Bernales se escenifica una naturaleza desplazada que produce una necesidad de comunión a partir de las fuerzas transfiguradoras de la palabras. Así como en el mito celta de la diosa blanca, acá está presente la idea de la transgresión de un límite impuesto. El poeta, ser terrestre, roba imágenes almacenadas en terrenos vedados para la indagación racional, profundiza en la maleza del cerebro para renacer entre las “sombras lánguidas del inconsciente recobrado”. La voz poética invoca una ceremonia de (des)conocimiento a la que cada uno de los participantes/lectores debe adherirse despojado de miedo y con las venas colmadas de sangre a punto de volverse torrente. Nada es dejado al azar en 21 poemas, cada imagen tiene una correlación con su reverso, propiciando la traslación del sentido a otro plano antitético. Porque los verdaderos poetas son aquellos que con su discurso construyen una realidad profundísima que resulta de la confrontación de nuestra cotidianeidad con esa otra orilla que acaso jamás hemos de cruzar. Y lo que queda es la intuición de esa zona otra de ese espacio traspasado de luz que nos trasciende: “miro hacia el cielo:/mi alma es la ciudad del sueño, un antiguo lenguaje/de los hombres.”

Al interior de este universo desfigurado, las relaciones amorosas fluyen, se desintegran y resucitan. Cada rostro es múltiple ya que encierra el revés de lo que vemos, la cara oculta de otro ser que mira desde la lejanía del tiempo y la memoria, que aguarda agazapado el momento de emerger a la superficie visible. Así cada relación es una y muchas a la vez, cada ser es uno y otro al mismo tiempo desfigurándonos, sometiéndonos a un vértigo de imágenes. Esto se va a manifestar de manera categórica en el sexo –la metáfora por excelencia de la batalla y la posesión-: “encarroñada renaces como cenizas de otra amante/ de otro refugio en llamas.” El mayor merito de la poesía de Bernales es el hecho de asumir la idea de que el poema no es un objeto terminado, sino que, por el contrario, es una entidad que se reformula en cada lectura y en cada nuevo acto creativo. En palabras de Westphalen, su poesía se convierte en una “poesía por rehacer a cada instante.” Lo disperso, lo que yace más allá de los límites de la conciencia, es lo que la voz de Enrique intenta asir a partir de su gesto, tan revelador y contradictorio como la vida misma.

*Esta reseña apareció en Odumodneurtse, Periódico de Poesía (año 2, número 3, Lima, 2004).





DIOSA BLANCA